Me encontré con la cigüeña

No es más que un hasta luego

2010-07-13T12:50:00.001-05:00

Hoy se cierra un capítulo en mi vida y espero que se abran muchos otros. Desde hace un tiempo vengo arrastrando los pies a la hora de sentarme a escribir en esta página y he decidido, finalmente, escribir el capítulo final de este blog.

Muchas razones y ninguna en particular me llevan a firmar esta despedida, aunque podría destacar que este blog nació hace casi cuatro años como una válvula de escape. Vino a cubrir una necesidad de expresarme que ahora ha sufrido una importante metamorfosis. Y no creo que el único responsable de este cambio sea mi papel de madre, porque mis deseos de introspección se vienen gestando desde hace un tiempo. Sigo riéndome de la vida, teniendo el mismo miedo que cuando esperaba las betas y seguiré siendo el terror de los médicos, pero también, seamos sinceros, toda novela tiene que llegar, algún día, a su fin, para no aburrir. Hasta Dinastía tuvo que acabar cuando los escritores no pudieron inventar más maldades para JR.

Quisiera dedicar algo de tiempo a escribir un libro, aunque no se si algún día tomaré coraje. O quizá me vean disfrazada de juglar en algún otro blog de esta gigantesca red. También me reservo el derecho de cambiar de opinión y volver...

Gracias, gracias, gracias por estar ahí, del otro lado de los cables, durante todo este tiempo. Por aguantarme mis idas y venidas, mis puteadas y mis carcajadas.

Hasta pronto!

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Hoy es un día muy triste

2010-06-25T08:27:00.001-05:00

Mataron ayer a una persona que yo quería mucho. A sangre fría.

Esa es la Argentina que me da vergüenza y miedo. La que no quiero para mi hijo ni para ninguna persona decente. Sé que la muerte tiene la habilidad de llegar a cualquier parte pero no tiene derecho a entrar así, a traición y entre manos de cobardes.

Ojalá se pudran y se caigan de a uno esos dedos ensangrentados, para que nunca más puedan tocar un ser inocente. Ojalá fermenten sus ojos en los cuencos, para que nunca más vean la luz del sol ni la mirada de sus hijos.

Mientras tanto, que Su alma descanse donde descansan las almas de la buena gente. Porque El se lo merecía. Queda por siempre en mi corazón.

La Rana Azul

2010-06-18T09:13:00.005-05:00

Me acabo de abrir una tiendita divertida en Facebook...
Vayan a visitar a La Rana Azul!! (haganse fans, pasen la voz y denme consejos para mejorar la página!!)

Me siento Cyrano de Bergerac. Ahí voy, con mi espada y mi pluma.

¿Dónde está Maxi?

2010-06-14T10:59:00.003-05:00

A mi hijo le gusta jugar a la escondida.

No mucho futuro como espía... ¿verdad?

Concurso de relatos de tablondeanuncios.com

2010-06-02T14:49:00.002-05:00

Este es un concurso de microrrelatos para bloggers sobre anuncios clasificados. Los comentarios aportan información para los jurados, así que siéntanse libres de hablar abundantemente acerca de las bondades del relato. En el remoto caso que no les guste demasiado, por el contrario, se agradece la brevedad. ¡Quiero ganarme ese Kindle!!!

ADIOS A LAS CACEROLAS

“Al hombre se lo conquista por el estómago”, decía mi abuela. Y así aprendí a cocinar. Sin particular interés ni esfuerzo desmedido. Al fin y al cabo, para llenar una panza vacía tampoco se necesitaba ser tener demasiados bríos. Con el paso de los años y la avidez estomacal de mi marido fui acumulando una cuantiosa colección de libros de cocina; mi mano fue elevando el pasatiempo a su mejor expresión pero el producto final siempre fue más técnico que artístico. Debo confesar que nunca amé la cocina, por más libros sobre repostería que haya escrito.

La crisis de la mediana edad le llegó a mi esposo con auto nuevo y un principio de úlcera, pero mi mano se adaptó fácilmente a la comida alcalina y sin picante.

Hoy, sentada en mi sillón favorito y curioseando apaciblemente por Internet, sólo espero que se retuerza con las hamburguesas quemadas que le prepara la rubia. Era inútil como secretaria e inservible como cocinera, tal como me lo demostró con la torta de cumpleaños que tuvo el descaro de traerme, cuando yo aún no sabía de sus actividades clandestinas.

Pasé por tablondeanuncios.com y sonreí, con alivio, al ver mi clasificado en letras negras: “REGALO COLECCIÓN DE LIBROS DE COCINA. Mucho uso y cuantiosas anotaciones que ensalzan su valor. Si se atreve a usarlos, llame a 954-487-0001”.

El teléfono no paraba de sonar. Pobres. Esclavos de los cucharones.

Concurso de relatos sobre anuncios clasificados de tablondeanuncios.com

No doy la teta, ¿y qué?

2010-05-24T14:23:00.005-05:00

Nunca toqué este tema por falta de tiempo y no de ganas, pero acabo de leer un artículo sobre amamantamiento que me volvió a poner la sangre a punto de ebullición. Cuando alguien dice que es muy raro que alguien no tenga suficiente leche para amamantar a su hijo y que el problema suele ser la falta de conocimiento y la inseguridad, siento que me están insultando.

La campaña para dar el pecho es tan gigantesca y tan opresiva que hablar de mamaderas es casi considerado un pecado y de los mortales. Estamos de acuerdo en que la leche materna es genial pero nadie quiere admitir que existen numerosas razones por las cuales alguien no pueda o no quiera dar el pecho. Todo el mundo parece ignorar esos hechos porque son políticamente incorrectos y dejan a las pobres madres en sus burbujas de frustración, confusión, desconocimiento y culpa.

Hay muchas razones por las que no se puede producir leche y puedo nombrar el parto prematuro, la falta de contacto inmediato con el bebé y el stress; sólo por mi insistencia en buscar causas a los problema que, a veces, no lo tienen. Mi médico simplemente se encogió de hombros y murmuró un “quién sabe” mientras la doctora asociada que me visitó en la clínica, al ver mi cara de frustración, me dijo “yo sólo le di el pecho al primero de mis tres hijos y no noté la diferencia con el resto… Así que no te preocupes”. Cuando se ha tardado una seis años en concebir a un bebé, el amamantamiento es algo especial que una madre quiere compartir con su hijo. Una no quiere más doctores ni consultores ni ningún tipo de intervención externa. Pero como dice el dicho “si quieres escuchar reir a Dios, cuéntale tus planes” y yo escuché las carcajadas.

Lo probé todo, porque quería lo mejor para Maxi y me hicieron creer que lo mejor era yo. Fuí a ver a dos consultoras de lactancia, tomé hierbas y malta, me puse paños tibios, me compré el mejor sacaleches, leí mil artículos sobre el tema, luego alquilé un sacaleches en una clínica porque, supuestamente, eran de calidad “profesional” y aún así, sólo lograba llenar un centímetro de las mamaderas. Cuando Maxi estaba en la incubadora, veía entrar a las vacas lecheras con sus bolsas llenas de leche para sus hijos y volvían a mí imágenes de conejas llenas de hijos, mientras a una se le escapaban los embriones entre las manos. Ya estoy acá, pensaba, otra vez batiéndome contra la naturaleza. Que lo parió.

Como mi naturaleza lo manda, seguí buscando ayuda y sólo me topaba con los sermones de las lecheras. En realidad, creo que buscaba que alguien me dijera que no soy la única y que mi hijo no se iba a morir de una terrible enfermedad si le daba un biberón. No pude encontrar en Google un solo sitio serio donde pudieran admitir la posibilidad de no dar leche materna. Cuando una mujer, en la clase de recién nacidos, me empezó a hablar de la importancia de “seguir intentando”, se me salieron los frenos y le contesté algo como “hasta hace dos días, mi hijo se alimentaba con sonda, así que, que haya aprendido a succionar de una mamadera, lo considero un triunfo. Con tal que coma, a mi ya me va bien.”. Se quedó muda.

Sin haber acabado de sacudirme la culpa con la que te presionan los medios, a los dos meses y medio tiré la toalla.

Lo que, finalmente, quiero decir es que hay veces en que no se puede dar el pecho, ya sea porque tiene escasa leche o porque la madre está tomando cierta medicación que podría pasar a su niño (como lo aprendí de mi vecina de incubadora, quien me lo contó entre lágrimas). Otras veces, la madre no tiene la inclinación o el deseo de dar el pecho por sus propias razones personales, y está en su derecho de hacerlo. No es cierto que las madres hayan hecho ese trabajo, sin problemas, durante siglos, como se llenan la boca diciendo algunos supuestos “expertos”. Si una se toma el trabajo de hablar con madres y abuelas, en la Europa de la guerra, muchas madres, pobres y cansadas, no producían mucha leche. Sus niños lloraban todo el día hasta que se cansaban y se quedaban dormidos. Algunos morían, débiles e incapaces de combatir virus y bacterias; otros más afortunados e hijos de mujeres más pudientes, contrataban nodrizas.

Los supuestos expertos en el tema deberían arrastrar la carga de ser más compasivos con todo tipo de situaciones ya que la gente se apoya en ellos. Las mujeres que no dan el pecho no son, por ello, menos madres, y asustar con los perjuicios de la fórmula nos hace volver a la Edad Media, en la cual se amedrentaba a los feligreses con las condenas del infierno. Quiero pensar que hemos crecido como civilización.

No existe el bien y el mal en algunas situaciones; y si tenés que darle mamadera a tu hijo, te tengo una noticia: no pasa nada…

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Los bebés de la era electrónica

2010-05-18T10:48:00.001-05:00

Hace mucho que no visito un probador

2010-05-13T12:32:00.002-05:00

A mis veintipico, tenía un trabajo decente, vivía sola por primera vez y si bien el sueldo era exiguo, sobraba para comer y alquilar. El resto era rigurosamente gastado hasta su última peseta en ropa, salidas y viajes. Si bien seguía comprando en Zara, empezaba a darme el gusto de tener ciertas piezas especiales, como, por ejemplo, un bolso de Loewe o un pantalón de Adolfo Domínguez. A la vuelta de mi departamento en la calle Bonaire, en Palma de Mallorca, había una pequeña boutique que era mi perdición. Entraba de vez en cuando, para matar el aburrimiento, y su dueño, simpatiquísimo y gay, para más datos, me esperaba con gestos exagerados y frases como “¡Menos mal que viniste! me llegó una blusa fenomenal que, cuando la ví, pensé “ésta es para Dana”. Y la verdad es que el desgraciado tenía buen gusto, yo entraba en la trampa de probarme lo que él quería y siempre terminaba comprando algo. Recuerdo haber llegado a fin de mes, más de una vez, con escasas veinte pesetas en la cuenta bancaria. Pero ¿qué importaba? El día uno volvían a llenarse las arcas.

A mis treinta, Miami me esperaba con un aumento sustancial de sueldo, las liquidaciones de fin de temporada y una absoluta indiferencia por el ahorro. Viajé por medio mundo, fui a las inauguraciones de los mejores restaurantes y cuando no estaba tirada en la arena, hablando por el último modelo de teléfono celular (que, en la época, era del tamaño de un micro-ondas), gastaba las tardes probándome ropa en mis tiendas favoritas. Vivía en la ignorancia de la existencia de cupones, “outlets” o clubs de compras y mentía a mis padres sobre la cantidad de dinero que quemaba, para preservar su salud cardíaca. Conservo todavía, desde aquella época dorada, las piezas más valiosas de mi ropero: etiquetas de Armani, Donna Karan, Dolce & Gabbana o Ralph Lauren. Clásicos y básicos.

A mediados de los treinta, me casé y la época más feliz de mi vida vino acompañada de la Inquisición, no religiosa sino financiera. Me tocó en suerte y de compañero de viaje un “ahorrador” y financiero. O. miraba espantado las tarjetas de crédito, hacía presupuestos y los rehacía cada mes. Aparentemente, había que ahorrar si queríamos tener solvencia financiera para un futuro incierto. Que lo parió. Sabía que algún día tenía que pasar. Sabía que algún día la época de la “plata dulce” iba a acabar y me lo tomé con soda. Comencé a descubrir los outlets y las compras fuera de temporada.

A mis cuarenta y pocos llegó Maxi. Con este hito gigantesco y milagroso, llegó también el mayor gastador de la casa y el mayor ladrón de tiempo. Puestos a escoger entre bañarme e irme de compras elijo, normalmente, entrar a la ducha. O cortarme las uñas. U otros lujos, como depilarme. Sigo arrastrando a mi hijo en su cochecito por los centros comerciales pero debo decirles que la paciencia que tienen los niños de un año para mirar vidrieras es escasa. Si además de mirar vidrieras, una quiere entrar a ver lo que hay colgado en las perchas, a los dos minutos Maxi me mira como diciendo “¿me estás tomando el pelo o qué?” y me hace saber de forma categórica que ésa no es su idea de una tarde divertida tirándome, por ejemplo, una mamadera a los pies, mientras lanza un alarido que asustaría a Tarzán. “Ni hablar de entrar al probador… no?” le pregunto, resignada. Así que opto por entrar rápido a la tienda, mientras lo entretengo con el estuche de mi Blackberry, decidir en un milisegundo y a ojo la prenda que mejor me va a quedar en color, talle y modelo y disparar hacia la cajera más rápida.

En resumen, a mis cuarenta y tantos, compro mi ropa en las liquidaciones del supermercado, sin probar y con cupones de descuento. No es una queja; sigo siendo muy feliz. Es una simple constatación de hechos. Pero después no me pregunten por qué no quiero sacarme fotos…

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Blessed

2010-05-12T08:47:00.002-05:00

Hoy, en el auto, escuché por primera vez la letra de esta vieja canción de Elton John y lloré como marrana camino al matadero. Tantas veces pensé cosas parecidas. Quedé fantástica entrando a la oficina con los ojos haciendo juego con mi cartera roja. Ahora no tengo tiempo de traducir... ¿Alguien que ayude?

BLESSED

Hey you, you're a child in my head
You haven't walked yet
Your first words have yet to be said
But I swear you'll be blessed
I know you're still just a dream
your eyes might be green
Or the bluest that I've ever seen
Anyway you'll be blessed
And you, you'll be blessed
You'll have the best
I promise you that
I'll pick a star from the sky
Pull your name from a hat
I promise you that, promise you that, promise you that
You'll be blessed
I need you before I'm too old
To have and to hold
To walk with you and watch you grow
And know that you're blessed

Ese zapato es mío

2010-05-03T11:35:00.003-05:00

Los aeropuertos sacan el lado torpe de mi personalidad. Hace un par de años tropecé con la alfombra y caí estrepitosamente en la puerta de embarque de American Airlines. Con vestido y tacos altos. Entré al avión con la frente alta y la rodilla sangrando. Otra vez recuerdo haberme tragado la puerta del Admirals Club, con valija y todo. Era de vidrio. Pensé que estaba abierta. En el aeropuerto de La Guaira caí también sin dignidad. Llegaba tarde porque con la lluvia, en la salida de Caracas, los autos estaban parados en todas las direcciones. Eramos como una gigantesca bola de palitos chinos; todos apilados, sin saber quién debía mover ficha primero. Había un solo vuelo nocturno a Miami y siempre iban llenos por lo que debía subirme a ese avión a toda costa, aunque tuviera que corretearlo por la pista. Me bajé del taxi y corrí hacia el mostrador de facturación, mientras mi valija jadeaba a mi lado, apurando sus rueditas. En un intento mas atlético de lo que mi físico permitía, quise cortar camino, pasando por debajo de las cintas esas que ponen para acarrearnos como ovejas, con tal mala puntería que tropecé, enredada entre cintas, y quedé desparramada arriba de mi valija y mirando al techo.

Ayer, retomando mis andanzas, iba, como no podía ser de otro modo, marchando apurada. Caminaba con mi misma valija de mano que me acompaña desde hace años, ya con flecos al lado del cierre. Llevaba puestos esos zapatos que se supone que son sexys, aunque en otra época hubieran sido unas simples pantuflas con taco, porque no tienen sujeción en el talón. Llevaba, también, medias y los zapatos, debo confesar, me quedaban un poco holgados. Después de pasar seguridad, reacomodé mis pertenencias y salí como flecha hacia la puerta de embarque. Al apurar el tranco y hacer los pasos más largos, noté como el zapato derecho se me salía sin remedio. Salió disparado hacia arriba y adelante, en una parábola perfecta, mientras yo miraba con pánico los potenciales lugares de aterrizaje. El aeropuerto estaba lleno, por lo que las posibilidades estadísticas de que no le diera a nadie en la cabeza eran remotas.

Afortunadamente, cayó entre medio de una pareja quienes, después de mirar mi zapato abandonado en el suelo, miraron hacia arriba, como si fuera normal que les llovieran chancletas del cielo.

- “That’s my shoe” (ese es my zapato) – dije, en un ridículo intento de acción reivindicatoria de la propiedad; instinto, seguramente, primordial y capitalista. Como si a alguien le interesara llevarse un sólo zapato usado y sin lustrar.

Me acerqué, rengueando y con pasitos cortos por la diferencia de altura entre mi pie calzado y mi pie desnudo, mascullé un breve “sorry”, me puse el zapato errante y seguí mi camino como si nada hubiera pasado.

Al fin y al cabo, nada había pasado.

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El resumen de mi vida

2010-04-28T14:48:00.004-05:00

Mi vida nunca es igual de una semana a otra y no consigo ponerme al día con esta bitácora. Me pasa con este blog como con aquellos amigos que fueron importantes en una época de la vida y de los que después, con el pasar del tiempo, una se va alejando. Aún una los extraña y diría “me iría a tomar un café con fulana” pero a medida que más tiempo pasa, es más difícil retomar la charla porque una no sabe ni por dónde empezar a ponerse al día. Una vez llamé a alguien, con quien no hablaba en bastantes meses y que vive en otro país. Después de los saludos de rigor, me dijo: “¿sabes que pasó? Tuve un accidente grave y estuve internada más de dos meses. Después, tuve que hacer rehabilitación. Menos mal que “X” (su nuevo novio, que yo no sabía que existía) me apoyó en todo. Para colmo, estamos en litigio con mi ex y mi hijo se fue a vivir a Monterrey”. Uf. Pare usté un poco el motor que todo eso es demasiada información para digerir de un solo trago. Cara a cara y con tequila de por medio, a lo mejor me pasa mejor.

Pero sigo añorando escribir y conectar con la poquita gente que aún tiene la paciencia de seguir leyendo. No pasa un día sin que piense “tengo que contar ésto en el blog…”.

En resumen, Maxi esta haciendo crecer dos dientes más, entiende más de lo que habla, se niega a decir mamá (excepto cuando algo le duele y dice “maaaaaa”), se ríe casi tanto como su madre, gatea con la velocidad del rayo y apila vasos de mayor a menor. En otro orden de cosas, vendimos la casa para comprar otra mayor y aún no hemos encontrado casa para mudarnos el 22 de junio; estoy buscando clases de natación para Maxi; nos fuimos el fin de semana pasado a Palm Beach y la pasamos genial, desconectados del mundo y el viernes tengo un viaje de trabajo que me obliga a hacer noche fuera de casa, sin ver a Maxi, cosa que me pone muy ansiosa.

¿Es mucha información de golpe? Tómese un tequila…

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Se busca calígrafo para el próximo cumpleaños

2010-04-07T08:59:00.007-05:00

El cumpleaños estuvo, finalmente, muy lindo. Diez adultos, siete niños (incluyendo al cumpleañero) y dos pre-adolescentes haciendo tanto ruido en la casa, que si me lo hubieran contado hace dos años, no lo hubiera creído. Treinta globos, crayones rodando por el suelo, el living de casa convertido en sala de juegos (y no de billar, precisamente), la parrilla con lomitos en marcha, dulces, salados, tortas, regalos y música infantil tenían a Maxi con los ojos grandes y la boca abierta. Pasaba de la risa de ver otros niños al llanto por el ruido excesivo. Lástima que, en el afán de servir a los invitados, no tuve mucho tiempo para sacar fotos. Le di la cámara de fotos a mi sobrino y la de filmar a Sabrina, pero los mejores recuerdos están en mi cabeza.

Estas son fotos de la mesa de dulces sacadas con la casa en silencio, previo a la marabunta (armé la mesa de dulces y regalos adentro y la de salados y bebidas afuera, en el deck del patio).

Lo mío es la decoración más que la repostería, así que igual pude armar algo original a partir de un clásico tono azul-turquesa. La base de la torta es una copa boca abajo, pegada con silicona a un plato de vidrio; las flores azules son producto de agua con colorante estacionada durante tres días y los autitos de adorno fueron un éxito con los varoncitos.

La vela fue estratégicamente elegida por Maxi en la casa de artículos para fiestas (la agarró y no la quiso soltar hasta llegar a casa) y es un buen complemento para la torta (donde ya se ve el buen gusto heredado de su madre), aunque la caligrafía del repostero deja bastante que desear.

Los souvenirs de regalo eran un libro y un chocolate envueltos cuidadosamente en hojas impresas (y pegadas entre sí, porque el libro era grande) con la foto de Maxi o con mensajes alusivos. Los moños hechos con tiras del mismo papel. Fueron toda una sensación.

Ya me gané un par de contratos para organizar un cumpleaños y un casamiento…

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Cumpleaños patrio

2010-03-31T15:05:00.002-05:00

Preparar una fiesta de cumpleaños para una persona de un año no es tan sencillo como parece. En realidad, sí lo es… Pero es una la que quiere que todo salga perfecto. El homenajeado sinceramente preferiría tener la casa para él solo toda la tarde, gatear a gusto y placer sin tener que andar esquivando pies extraños, que no lo toquen ni le hagan muecas muy de cerca, escuchar a Manuelita y brindar con jugo de fruta en mamadera.

Yo: No sé qué tema elegir para el cumple de Maxi.
O: Lo que elijas va a estar lindo – ojeando una revista de autos, distraídamente.
Yo: Por que él no tiene aún personajes favoritos; no conoce a Winnie Pooh ni a Mickey
O: Ajaaa…. – frunciendo el ceño, tratando de concentrarse en un artículo, al parecer muy interesante.
Yo: Por eso pensé en hacer algo de colores y formas, como a él le gusta. Motivo: el arco iris.O: Bueeeno…
Yo: Pero después pensé que el arco iris es la bandera gay y no pega.
O: Bandera gay no, che – interesándose, por primera vez, en el contenido de mi monólogo
Yo: Entonces digo, “mejor elijo los colores que más le gustan: el rojo y el verde”
O: Ajaaaa… - ahora sumergido en las complejidades del control remoto
Yo: ¡Pero va a parecer una fiesta mexicana!
O: Ah…
Yo: Así que opté por un celeste de varoncito nomás. Va a quedar lindo.
O: Me encanta… - de espaldas y camino a la cocina

Y bueno, si se va a parecer a una bandera, que, por lo menos, sea la argentina…
Les diré a todos en la invitación que tienen que venir con escarapela en el ojal, sino se quedan sin torta.

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Dialogos con la niñera

2010-03-25T13:28:00.003-05:00

Sabrina y yo tenemos una Blackberry en la que continuamente estamos intercambiando opiniones sobre Maxi (y cualquier otro tema que se cruce). A veces, me manda fotos o videos; también tengo cámaras en casa que puedo ver desde mi oficina. De esa forma, yo tengo la ilusión de estar en la habitación de al lado, en lugar de a media hora de distancia.

Este es un diálogo de hace unos días que, me pareció, no tenía desperdicio:

Participants:
-------------
Yo,Sabri =)

Messages:
---------
Yo: Como va todo?
Sabri =): Estabamos en el corral dentro jugando los 2
Sabri =): No quiere estar solito.
Yo: Ah ok
Sabri =): Senito estamos en la sala r
Sabri =): Principal con el camion
Sabri =): Jugando! A ver si gatea
Sabri =): El bebe
Yo: Esta perezoso hoy??
Sabri =): Si! A la maniana nada de gatear medio q queria arrancar y se sentaba y asi estuvo
Sabri =): Pero ya ahorita lo esta haciendo con el camion
Yo: No durmio siesta?
Sabri =): Hasta ahorita no
Sabri =): Solo la de la maniana
Sabri =): En un rato mas le doy la leche
Yo: Ok
Sabri =): Esta gateando llamando a su papa jajaja
Yo: Y quien se levanta a la noche???
Sabri =): Usted
Sabri =): !!
Sabri =): Plop!
Yo: Diselo jaja
Sabri =): Ya yo le digo!
Sabri =): Ok voy a seguir manejandole el camion
Yo: Ok
Sabri =): Senio tomo 6 oz de leche y ya quedo seco, esta en la cuna. Voy a planchar.
Yo: Ok, gracias
Sabri =): Senito Maxi medio dormido, esta en mi pecho en la cama, intente ponerlo pero se desperto, q este profundo y ahí lo meto a la cuna.
Yo: Ok
Sabri =): Lo acabo de poner uff ya quedo ,voy a hacer su pieza.
Yo: Bien!
Sabri =): Desperto! Llorando a mares, esta en mi pecho :(
Yo: Pero, que cosa...
Yo: Hace frio en casa?
Yo: Esta abrigado? Tiene cara tibia?
Sabri =): Parece q se dio vuelta y ahí se sento y largo el llanto xq justo lo vine a ver
Sabri =): Y esta tibio
Yo: No se por que no puede dormir...
Sabri =): Aqui estamos en la cama,
Yo: Seran los dientes?
Sabri =): Es muy posible q le vayan a salir mas
Yo: esta despierto?
Sabri =): Si ya se sento
Yo: Esta molesto como si le doliera algo?
Yo: Alguna picadura?
Sabri =): No nada
Sabri =): Ya le dio la lora
Sabri =): Papapapapapappa
Sabri =): Queeee
Sabri =): Jajaja
Yo: Bueno, por lo menos esta contento!
Sabri =): Uhmm vamos a leer un rato
Sabri =): Aja
Yo: Ok
Sabri =): Hace un poco de frio! Le puse chaleco al bebe, el piso se siente helado, el heat esta en 72 :( no se como esta afuera?
Yo: 64
Yo: Lo deje en 72 para que este tibio
Sabri =): Uhmmm
Yo: Pero el aire no alcanza a calentar el piso
Yo: Es mejor que esten abrigados
Sabri =): Oh ok! Pero yo igual le puse al bebe su chaleco,y yo mi jacket
Yo: Parece q hasta el domingo sigue igual
Sabri =): Ay senio asi como los indios danzaban para q llueva, abra q hacer algo para q salga sol pronto, :(
Yo: Dice el pronostico que el sol sale manana a ratos pero las minimas del dia son bajas!
Sabri =): Estamos en el corral, escuchando ABBA jaja le gusta a Maxi! Ya la Manuelita esta muy gastada jajaja
Yo: Ahora viene mi hermana con refuerzos...
Sabri =): Ah q bueno senio! Bueno voy a jugar con su bebe
Yo: Si!
Sabri =): Senito si no es molestia xfis busque en la web si venden "marionetas" o titeres (nose como se les dice aca) aunque sea 2 para jugarle a Maxi a el le gusta q los munecos se les mueva. En peru habia los personajes de la caperucita, pero mi suegro recien vendria en julio y es lejos. Si puede eso le hace bien a los chicos les gusta.
Yo: Le encargue tambien a mi hermana!
Yo: Me dijo que iba a buscar
Yo: Y sino busco mejor aca, porque en babies r us no tienen
Sabri =): Ahhhh q bacan
Sabri =): Ok gracias
Sabri =): Sino yo tambien encargare
Sabri =): Parece q le va salir mas dientes del lado de abajo
Yo: Ayer justo le decia a Maxi, que si seguia con 2, solo iba a poder hamburguesas
Yo: Y pastel de papa
Sabri =): Le vi recien q abrio la boca para meterse un juguete y tiene medio blanco
Yo: Ahhhh
Sabri =): Se acuerda q ultimamente se mete mucho la mano
Sabri =): A la boca
Sabri =): Eso es senito
Yo: Si, sobre todo del lado izq
Sabri =): Ya le estaran madurando las encias
Sabri =): Pobre
Sabri =): Aja
Sabri =): Ese lado esta medio blanco
Yo: A lo mejor eso lo tiene mal...
Yo: Pobre Angel
Sabri =): Y si suele pasar asi
Yo: No lloraba anoche
Yo: Solo queria estar en brazos
Yo: Y nosotros dormir! Jaja
Sabri =): Asi se ponen
Sabri =): Eso y el frio pudiera ser
Yo: Sabes que?
Sabri =): Ok ya le dimos a las "causas"
Yo: Hay un pescadito azul atado a su cama
Yo: Ponlo please un rato en la heladera (no el freezer) y se lo das
Yo: A ver si lo agarra y le calma
Sabri =): Ok
Yo: Un favor: en el primer cajon del escritorio, del lado derecho hay una regla
Yo: Le podrias medir el pie a Maxi
Yo: En pulgadas o cm, es igual
Sabri =): Ok
Sabri =): Jajaja no se dejaba
Sabri =): En cm viene a ser 10 exactos
Yo: Ok gracias!
Sabri =): Igual le saque una plantilla
Sabri =): Contando de la regla de O hasta el 10 es 10 cm
Sabri =): Esta bien?
Yo: Perfecto!
Sabri =): Me coincide con la plantilla jajaja
Sabri =): Senio ya lo sente en la silla de comer y le di el fish de plastico q esta helado y esta q lo remuerde y ese lado izquierdo
Sabri =): Voy a calentar la comida
Yo: Que bien!
Yo: Ayer queria morder la maceta grande
Yo: El fish es mejor...
Sabri =): Jajaja
Sabri =): Okvoy a calentarle xq ahorita me va comer a mi :(
Sabri =): Senio ya Maxi comio todo, tomo 1 oz de agua. Esta en el corral. Y tambien ya hizo una bola de pupu, creo q necesita ciruela pasa. Xq pujo y se puso rojito. Lo sente en el toilet. A ver si hacia mas, pero no.
Sabri =): Y ya me fije si tiene ciruela en el refri no hay :(
Yo: Hay ciruela de frascos de Gerber, vamos a darle esa
Yo: Fijate una que dice prunes o plums
Sabri =): Ahhhh Sabri =): Voy a ver
Sabri =): Prunes oatmeal, hay 3 frascos
Yo: Esa
Sabri =): Ok pero ya ahora esta lleno
Sabri =): Se la doy a las 4pm?
Yo: Ok
Sabri =): Ya!
Sabri =): Senio esta super ocupada? Queria hacerle una consulta!!
Yo: Dime
Sabri =): Lo q pasa es q ya fui 3 veces a las tiendas para ver mis botas, y solo hay saldos y no me gustan y no hay mi talla
Sabri =): Tons yo vi unas en macys
Yo: Ok
Sabri =): A 29.99
Yo: Wow
Sabri =): Por internet con taxes y envío me salen como 30
Sabri =): Pero cuando queria comprar me salia color chocolate y talla 5 y medio
Sabri =): No podia cambiarla
Sabri =): Siiii
Sabri =): El codigo no recuerdo pero esdtaban en la 11 pagina de ver
Yo: Eso es porq es lo unico disponible...
Sabri =): Y no se si ahora q viene se las ensenio y si como ud sabe comprar x inter se pudiera pedir
Yo: Si, hazme acordar cuando llego
Sabri =): O ver otras opciones, xq ya busque en varios sitios y no encuentro
Sabri =): Ok gracias
Sabri =): Lo saque del corral, feliz !! Luego largooooooo un llanto xq lo quise poner afuera en el play nuevo, total sala frontal :p
Yo: Jaja
Yo: Lo nebulizaste a la manana?
Sabri =): Si a las 10 am
Yo: Ok
Sabri =): Senio se fue rapido a querer agarrar el ajedrez, :(
Sabri =): Si no lo agarro! Se comia los munecos
Yo: Uy, tengo que hacer limpieza de los estantes bajos
Sabri =): Esta terribleeee todo quiere agarrar y le digo "no" y llora :(
Yo: Son de metal, no va a comer mucho jaja
Sabri =): Ya nos gano el enano
Sabri =): Tengo q tomar mucha cafeina para estar al ritmo de el.
Yo: Trata de poner todo lo que quiere agarrar fuera de su alcance, asi no tienes que estar diciendo no todo el tiempo
Yo: Cambiaremos la decoracion...
Sabri =): Y si!!
Yo: Minimalista
Sabri =): Jajajaja ya lo puse en el andador y viera q subia las piernas y se reia
Sabri =): Pero ya se dejo
Yo: Se dejo?
Sabri =): Si
Yo: Se dejo que?
Sabri =): Al 2do intento se dejo! Voy a almorzar aprovechando
Sabri =): Ponerlo en el andador
Yo: Ahh
Sabri =): lo alce para q no agarre las fichas del ajedrez
Yo: No duerme o le has dado cafe con el cereal?
Sabri =): Y lo quise poner en primera al andador y el bien sabido alzaba sus pies y se reia
Yo: Jaja
Sabri =): Como diendo a ver si te dejo
Sabri =): Nop
Sabri =): Esta chino de suenio
Sabri =): Pero esta "acabando"
Sabri =): Ahí esta brinca q te brinca
Yo: Bueno, aprovecha a comer algo...
Sabri =): Ah si verdad
Sabri =): Ya subi las fichas
Sabri =): Ya termine senio le voy a dar su leche a Maxi ya le toca a esta hora, y si se duerme? :(
Yo: Que duerma un poco el pobre
Yo: No ha dormido casi nada durante el dia tampoco
Sabri =): Ok
Sabri =): Asi es
Sabri =): Senio se durmio
Sabri =): Ya esta en la cuna
Yo: Ok
Sabri =): Tomo la leche y a mitad del tete vino el de ups
Yo: Uff
Sabri =): Felizmente no lloro esta vez
Sabri =): Voy a hacer el arroz
TSabri =): Senio se cumplio 1 hr de q se durmio. Ya lo desperte
Sabri =): Estamos en la cama de la pieza de el.
Sabri =): :( se me duerme el pobre. Ni la musica lo despierta. Que hago?
Yo: Jaja no quiere jugar?
Sabri =): Ya esta depertando ufff
Sabri =): Se rie jajaja
Yo: Pobre, que lio de horarios tiene
Sabri =): Se me chorreaba de suenio el pobre,
Yo: Hoy nos vamos a acostar todos pronto
Sabri =): Le subi el volumen al equipo y ya lo desperto
Sabri =): Su Manuelita lo escucha y
Sabri =): Voltea a buscarla
Sabri =): Ahí le tome una foto con sus chapitas!
Sabri =): Ojala le llegue
Yo: Ok
T
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Mi marido dice que hay que hacer gimnasia...

2010-03-18T10:48:00.003-05:00

Nada refleja mi estado de ánimo mejor que esta caricatura:

Bastante mal está que nos tengamos que morir algun día; por lo menos, nos hubiera el Creador dejado nuestro cuerpito juvenil hasta el ocaso y el día en que nos tuviéramos que ir, digamos en trescientos veinte años, saldríamos simple y discretamente de escena. Eso sería una salida elegante.
Pero no, para arrebatarle unos roñosos minutos a la muerte, tenemos que abstenernos de decenas de cosas, comer sano, hacer ejercicio y putear lo menos posible...
Que lo parió.

¡Mamá! ¿puedo meter las manos en el enchufe?

2010-03-03T16:25:00.003-05:00

Cuando una esta embarazada; que digo, ANTES de concebir, una tiene todos los planes de cómo va a criar a su hijo. Las infértiles jugamos acá con ventaja: tenemos AÑOS para planificar la crianza, organizar cumpleaños e imaginar todas esas conversaciones profundas que tienen los chicos con sus padres en las películas. Cuando el chico nace, las expectativas van bajando y llega el punto en que una se siente, no sólo conforme, sino satisfecha tan sólo con que el niño esté vivo.

El ser humano parece ser el más adoquín de todas las razas. Cuando nace un perro, nadie le dice al cachorro que no tiene que tirarse de la punta de una escalera hacia abajo; el perro intuye que a lo desconocido debe aproximarse con precaución y se acerca con cautela hasta el borde del primer escalón, lo husmea, aventura una pata y, si la situación es propicia, hasta toma impulso hacia el segundo. Cuando un bebé empieza a gatear (hoy, en el caso de Maxi) comienza a generarse el pánico del medioambiente. “!Señora, tenga cuidado!! que su niño puede: 1.- tirarse desde adentro de la cuna hasta el suelo; 2.- meter los dedos en el enchufe (aún no imagino exactamente cómo); 3.- agarrarse los dedos con una puerta y/o cajón; 4.- enredarse en una cuerda; 5.- encontrar cualquier objeto pequeño y olvidado e introducírselo en la nariz; 6.- ahogarse debajo de una alfombra; 7.- empujar un mueble y tirárselo encima; 8.- golpearse con las puntas de los muebles o 9.- todo lo de más arriba.

Por eso existe toda una industria del plástico destinada a venderte tapones para los enchufes, pinzas para tapar el inodoro, fundas para los cables y muebles redondos. Como si eso fuera poco, existen numerosas empresas consultoras, que van a la casa de una a decirte lo mal que lo estás haciendo como madre; es decir, te dicen como tu hijo se puede subir a una silla usando su peluche como escalón; de allí, pasar gateando a la mesada de la cocina, abrir una puerta del gabinete y vaciarte en un santiamén toda la botella de whisky añejo que estabas guardando para una ocasión especial. Previo pago de suculentos honorarios, te dejan una lista de tareas, que incluye, seguramente, tapar la chimenea, alumbrarse con la luz del sol y tirar los cactus de la ventana.

Mi madre se ríe de todo eso pero he de decir que en casa éramos muy independientes. Yo aprendí a leer a los tres años y ese mismo año me escapé de casa a buscar nuevos horizontes. Poco me duró la aventura ya que me encontró un vecino paseando risueña por la peatonal, a una cuadra de mi casa y me regresó a mis padres.

Pero volviendo al tema que nos ocupa, no sé si atar a Maxi a la pata de la cama hasta los quince, leerle un manual de instrucciones para la vida casera o contratarle un guardia de seguridad permanente. ¿Alguien se anima a dar algún consejo?

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Llantos nocturnos

2010-02-25T09:48:00.001-05:00

Dice mi esposo que esta noche se levantó a la una de la matina porque el nene lloraba y yo roncaba como marrana (tenemos un acuerdo por el cual yo me levanto por las noches y él lo cambia por las mañanas). Lo levantó, lo acunó un poco y lo volvió a poner, dormido, en la cuna. No puedo creer que no haya escuchado llorar a Maxi y sólo puedo pensar que: 1.- O. está inventando la historia para no levantarse a la mañana, 2.- mi nivel de cansancio es más grave de lo que imaginaba o 3.- me estoy quedando sorda.

Normalmente la escena se desarrolla así:

(Maxi) ¡Buuuuaaaaaa!!!
(Maxi) ¡BUAHHHHHHH!!!
Yo me levanto, lo paseo, lo calmo y cuando se le pasan los suspiros, lo vuelvo a dejar en la cuna. Si el llanto persiste, es que significa hambre y le doy una mamadera. Luego, regreso a mi cama.
(O) ¿Qué tenía?
(Yo) Y yo qué sé.
(O) ¿No te dijo?
(Yo) Sí, me dijo ¡BUAHHHHH!!!!! ¡ME DESPERTE Y NO ESTABAS ACA!!!! ¡BUAHHHHH!!! ¿POR QUE NO ESTABAS ACA CONMIGO???? ¡BUAHHHH!!

Tiene que ser muy desconcertante para un bebé dormirse en brazos de alguien y despertarse arriba de un colchón. Es como si nosotros nos acostáramos en la cama y nos despertáramos, a las tres de la mañana, a oscuras, en el suelo de la cocina, sin saber cómo diablos hemos llegado hasta ahí. Algo extraño. Aunque, según O., yo agarraría el repasador de almohada y seguiría durmiendo…

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Apuntalando la memoria

2010-02-18T15:20:00.008-05:00

Este es un mero ejercicio de memoria. Los recuerdos son una parte importante del alma y no quiero olvidarme de nada de lo que me ha pasado en la vida. He vivido muchas cosas lindas y unas poquitas que no lo fueron tanto. Viajar ha sido y es uno de mis mayores placeres y me enorgullezco de haber plantado el pie en tantos países que me hicieron ver la vida de otra manera. Además, si algún día mi hijo lee este blog, quiero que se entere que su madre no siempre fue una vieja chota y una pesada que sólo sabe decir “abrigate bien”.

Países que algún día pisé, viví o recorrí (no por orden cronológico ni alfabético sino ligeramente geográfico):

1. Argentina. De mis amores. Nacida y crecida al arrullo del tango (en la radio), el pop inglés (en mi pasa-casettes) y el pasodoble (en la voz de mi madre). Lo recorrí con Claudia de arriba a abajo; nos faltó Ushuaia…
2. Uruguay. Sólo Punta del Este, un fin de semana.
3. Chile. Santiago, por trabajo.
4. Brasil. Camboriu y Florianópolis. En colectivo desde Buenos Aires; un garrón. Eramos adolescentes. Nos supo a gloria. Sao Paulo, por trabajo.
5. Bolivia. La Paz y el soroche. El lago Titicaca, la Isla del Sol y de la Luna.
6. Perú. Camino del Inca (aún me falta el aire, cuando me acuerdo), bello Cuzco. Lima. El ceviche.
7. Venezuela. Un país donde siempre vuelvo. Caracas, Puerto La Cruz, delta del Orinoco, La Guaira, Los Roques, la costa oeste y la guarapita. Mi diccionario venezolano incluye: arepas (reina pepeada, mi favorita), arrecho, cachapa, catira, conchale, chévere, chimbo, joropo, maracucha, pana, pasapalos, sifrino y vaina.
8. Colombia. Bogotá, Medellín y Pereira. Cumbia y ballenato.
9. Panamá. Sólo el canal
10. Costa Rica. San José. Cuando quise ir al volcán Arenal, me dio una infección al riñón y tuve que agarrar el primer avión de vuelta a casita.
11. Honduras. Tegucigalpa. Aún recuerdo con pánico lo estrecho de su aeropuerto. Comayagua. Adoro esa cerámica blanca y negra (Lenca) y solo volvería para comprar kilos de ella. También iría a las ruinas de Copán.
12. Guatemala. Tikal, ciudad de Guatemala y la bella Antigua.
13. México. Dos años de mi vida, numerosas visitas y cuates, me hacen acreedora a, por lo menos, una placa de visitante honorable. Cancún, Riviera Maya, Tulum, Chichén Itza, Mérida, Cozumel, México DF, Puebla, Acapulco, Teotihuacán, Cuernavaca. Chiles en nogada, enchiladas con mole, arrachera, tampiqueña, tacos al pastor, guacamole, frijoles refritos y quesadillas. Me queda aún tanto por ver… Las mariposas monarca, San Miguel Allende, las ballenas de Baja California, el rancho de Diana, en Tampico, Puerto Vallarta, comprar cerámica en Oaxaca y plata en Taxco.
14. República Dominicana. Santo Domingo, Punta Cana y el merengue.
15. Puerto Rico. San Juan, los casinos, el morro, el viejo San Juan, Río Grande.
16. Cuba. La Habana, La Bodeguita del Medio, la salsa y Varadero.
17. Bahamas. Una conferencia a la que asistí en Gran Bahama, Paradise Island y el Hotel Atlantis.
18. Curacao. Unas horas en Willemstad, la capital.
19. Jamaica. Una conferencia en la que fui de participante en un panel. No vi ni la playa.
20. Estados Unidos. Más de quince años. Diecisiete estados visitados para terminar viviendo en la capital del café cubano y los mojitos. Paraíso de las compras y mi tercera nacionalidad. Si no tuviera que trabajar, viviría en California.
21. España. Mi segunda casa; por nacionalidad, parentesco y afinidad. Las aristocráticas y agrestes playas del norte, las playas extranjeras del sur; el arte andaluz, la soberbia y divertida Madrid, la austeridad catalana, las calas de Mallorca, la marcha de Ibiza y la sobriedad castellana. El pincho de tortilla, la paella, el arroz negro, el pa amb oli, las ensaimadas de Ca’n Joan de Saigo, las cocas y el frito, el jamón pata negra, las aceitunas con anchoas, el cocido madrileño, el fideua, el chorizo colorado, el queso manchego, los callos, las mantecadas de Astorga, los vinos de Rioja y el cochinillo de Segovia.
22. Portugal. Lisboa y el fado.
23. Francia. La jactanciosa Paris, las playas de Niza, Mónaco. Los vinos, el queso Brie, las crepes y el baguette.
24. Italia. Bella Venecia, Florencia y Milán. Muero por ver Roma y el resto de la Toscana, la costa de Amalfi.
25. Inglaterra. Londres, moderno y tradicional. Tengo pendientes la campiña inglesa y Escocia.
26. Suiza. Zurich, de pasadita nomás.
27. Bélgica. Bruselas; el encanto de Brujas y sus canales.
28. Holanda. Amsterdam, cosmopolita, políglota, austera y moderna.
29. Alemania. Colonia, Munich. El castillo de Newshcweinstein.
30. Austria. Viena, Salzburgo, Insbruck.
31. Turquía. Estambul, el Gran Bazar, la Mezquita Azul, Santa Sofía, Topkapi. El té de manzana, Ankara y Capadocia.
32. Hong Kong. Victoria Peak, las máscaras de la opera china, el hotel Península, el té ingles, el templo taoista de Wong Tai Sin, en Kowloon, los inciensos y las que leen el futuro en las palmas.
33. India. Caótica, artística, dura, amigable, misteriosa, histórica, mística. Bombay, Rajastán, Benarés y el Ganges.
34. Nepal. Katmandú, los templos budistas, las stupas, los Himalayas, la plaza de Dubar, Swayambhunath Stupa, el restaurante Krishnarpan, en el hotel Dwarika con sus shows y sus cenas de doce platos.
35. Kenya. Mombasa, Masai Mara, el Kilimanjaro, Amboseli, Lago Nakuru. Los elefantes, leones, rinos, leopardos y chitas.
36. Sudáfrica. Ciudad del Cabo, bella y cosmopolita; Durban, el Parque Kruger. Los leones, las ballenas, los pingüinos, el tiburón blanco; los viñedos y el Malva pudding.

Queda tanto por explorar. La mochila ya la regalé a mis sobrinos (ahora prefiero valija con rueditas) pero aún no colgué los hábitos andariegos. Me pregunto si Maxi y O. me aguantarán cuando, con bastón y trescientas arrugas, quiera sacarme un pasaje a Timbuktu…

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Ya estaba extrañando los médicos

2010-02-11T16:05:00.001-05:00

Tengo un turno para una histerosalpingografía a fin de mes. No es algo que espero con gran alegría pero tampoco la recuerdo con pavor. Dado el nacimiento prematuro de Maxi, el médico nos aconsejó el estudio para ver si todo está en orden y saber qué es de la vida del “septum”, antes de pensar en transferir más embriones.

Lo digo con miedo y expectación a la vez. Tener otro hijo y darle un hermano a Maxi sería la cereza que corona la copa helada pero…cuando todo está tan perfecto ¿Por qué arriesgarse a que algo salga mal? Y la lista es larga. Coágulos, cesárea, edemas y sobre todo, volver a sentarme al lado de una incubadora. ¿Y si en lugar de nacer a las treinta y tres semanas, nace a las veintiséis, con un apenas incipiente desarrollo físico?

El doc dice que los partos prematuros son más frecuentes cuando son los primeros pero yo ya estuve mucho tiempo del lado equivocado de las estadísticas y no quiero volver.

Cualquiera diría que, dado mi historial con la infertilidad, tampoco debiera preocuparme mucho, ya que de la transferencia de embriones al embarazo hay un abismo. Al fin y al cabo, transferimos tres de los mejores embriones y sólo prosperó uno. Y sin embargo… creo íntimamente que es, por lo menos, posible. Estoy convencida que la heparina hizo la diferencia para que llegara Maxi; los brillantes médicos y biólogos de California hicieron el resto. Entonces… ¿Por qué no?

El hecho es que los embriones están allí, fresquitos, esperando nuestro regreso y por más vuelta que le demos, ahí no se pueden quedar. Habrá que cerrar los ojos, respirar hondo, retener la respiración y tirarse a la piscina. Espero que tenga agua.

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La felicidad se compone de momentos felices

2010-02-03T13:30:00.000-05:00

Acabo de darle la leche en la cama. Se quedo dormido encima de mí. No en brazos, ni acurrucado; boca arriba, con los brazos abiertos en cruz, la cabeza sobre mi esternón, ligeramente inclinada hacia mi brazo derecho y las piernas arqueadas como rana. Pipón, satisfecho y relajado. Después de una semana de fiebres, bronquios tapados y nebulizaciones, por fin, su respiración suena tranquila. Sin ruidos ni afanos. Le saco el pelo de la cara. Recorro su perfil con la sombra de la yema de los dedos, apenas rozando su piel. Aspiro el olor de su cabeza y memorizo cada rincón de su cara, cada curva de sus cachetes. Aún me parece un milagro que este acá, con nosotros. Y sé que todos los hijos se te van escapando de las manos con el tiempo; por eso quiero recordar cada segundo que estoy con él. Antes de que corra, antes de que gatee para descubrir el mundo sin mí, lo tengo cautivo, cómodo y despatarrado con abandono sobre mi barriga. Es un momento feliz.

Estaba pidiendo presupuestos para sus dentaduras postizas pero hoy le ha salido, finalmente, su primer diente.

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¿Quién cree en el mal de ojo?

2010-01-22T13:55:00.003-05:00

Tuvimos el inicio de año mas frío en décadas. Maxi, que no sabía lo que era una ventisca, fruncía el ceño y me miraba, mientras se movía, molesto, debajo de sus trescientas capas de abrigo. En las noches, dormía incómodo, se doblaba, renegaba con fantasmas y daba vueltas a su cabeza cada quince segundos. Cada hora, despertaba llorando y no se calmaba hasta que no estaba en brazos. Volver a ponerlo luego en la cuna era misión imposible, con sus manos prendidas a la ropa, cual garrapata. Otro tanto pasaba durante las siestas.

“Debe ser el frío” dice O., con tono dudoso, después de verlo abrigado en su cuna y con calefacción central.
“Ya lo tienen malcriado, y sólo quiere dormir en brazos”, dice mi padre, a diez mil kilómetros.
"Son los dientes" dice mi madre, sin hacer caso al hecho que, cuando estaba despierto, el niño no parecía tener nada.
“Este nene esta ojeado” dice su niñera.

Después de arrastrar mis ojeras durante más de una semana, hamacándolo hasta el cansancio supremo durante un tercio de cada noche (no quería ni acostarse con nosotros, sólo mecerse entre mi piyama o el de su padre), cualquier explicación me pareció coherente. Y yo, que no soy supersticiosa, llamé a mi marido y le dije:

- Sabrina dice que Maxi esta “ojeado”. Que hay que rezarle no se qué, mientras se le pasa un huevo.
- ¡Ah!! ¡Eso es! – dijo, en tono casual - Pará que la llamo a mamá
- ¿Y qué va a hacer tu mamá?
- Llamarla a su prima en Bahía Blanca, que es buenísima para curar esas cosas

En un abrir y cerrar de ojos, se armó una conexión internacional de brujas y curanderas a distancia, en la que todas rezaban sus oraciones mágicas, mientras Maxi jugaba con sus cubos apilables, ajeno al revuelo que había armado.

No sé si fue casualidad, que la temperatura comenzó a elevarse o magia de la buena, pero a partir de esa noche se acabaron los llantos y las levantadas. Diez días más tarde, Maxi duerme once horas de un tirón (sale a la madre) sin mover una pestaña y se despierta hablando con los animalitos de su cuna.

¿Creer o reventar? Yo, como dicen los de Galicia, “meigas (brujas) no existen, pero haberlas, hailas…”

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¡FELIZ 2010!!!!

2009-12-31T12:00:00.006-05:00

Aquí van algunas fotos de mi famoso árbol de Navidad. Es de pino natural y me enorgullezco de decorarlo cada año. Tiene muchos adornos de cristal; ya veremos que hago el año que viene, con el indio corriendo por toda la casa...

Aqui está Maxi abriendo, risueño, los juguetes de Papá Noel. Siempre recordaremos el 2009 como el año que nos trajo esta enorme bocanada de luz a nuestra casa.

En el último día del 2009, les deseo a todos que el destino les traiga muchos momentos felices en el año que viene y mucha fuerza para sobrellevar los que no lo son tanto. ¡Bienvenido 2010!!!!!

Feliz Navidad

2009-12-24T13:37:00.003-05:00

(cualquier parecido con la realidad es pura coincidencia... El gordi ya me rompió dos bochas)
Les deseo un día muy, muy feliz con sus seres queridos. Que lluevan los embarazos para todas aquellas que los esperan y que seamos todos algo más felices, aunque sea "de a ratitos".
Un fuerte abrazo.

Vuelta al blog

2009-12-17T13:24:00.004-05:00

Pucha, esto de escribir y los blogs es como el sexo: entre más tiempo te alejás, más pereza da volver…

En fin, tuvimos un viaje difícil, emocionante y cansador. Se confundieron el llanto, el sueño, las sonrisas, un entierro, un bautismo, varios cumpleaños, un cura gritón, otro cura simpático, una bonquiolitis, papillas, un quiropráctico alemán que puteaba a Perón, varias peleas familiares, frío, calor, regalos, almuerzo frente al mar, llantos de bebé, abrazos de amigos, besos de decenas de desconocidos y una misa. A veces, en el mismo día. Aún no nos reponemos del susto.

Maxi viajó para allá como un rey, en su cuna de Lan Argentina (un poco apretado el trono, pero sirvió). Volvió llorando, con tos y ojos rojos. Dormía a ratos arriba de mí y lloraba unos minutos en brazos de O., quien, en sus esfuerzos por calmarlo, mereció el elogio de una pasajera: “good daddy!” (buen papá!). ¡Ja!! Eso porque él estaba sentado en el pasillo y a mí no me veían! Me daba pena por los pasajeros de nuestro sector, a quienes les dificultábamos el sueño. Creo que, con la cabeza escondida debajo de sus asientos, también lloraban. Al llegar, fuimos derechito al doctor y nos encontramos otra vez con nuestra amiga, la bronquiolitis. Nebulizaciones y afines siguieron esa semana.

Ya estamos todos bien. Maxi es super glotón y tanto devora un brócoli como un puré de banana; pasando por filet de pescado, remolacha con manzana o lentejas con zanahoria. Me fijo mucho que su dieta sea variada y orgánica. Nos encanta verlo comer; hace “Hmmm…” después de degustar cada bocado, como si le diéramos caviar de Beluga. Mi suegra me veía preparar sus papillas de manzana u otras frutas y me preguntaba:

- “¿y no le vas a poner azúcar?”
- “no, el azúcar es malo para el cuerpo; esta lleno de químicos y es adictivo” (por no mencionar que arruina el páncreas, el sistema endocrino, los dientes, produce hiperactividad y aumenta la acumulación de grasas, por ejemplo)
- “pobre Maxi…”

Estoy convencida que cuando estaban a solas, le daba torta de chocolate, para que no “sufriera”. Mi mamá pensaba lo mismo...

Armamos su primer árbol de Navidad (prometo foto) y cada vez que pasamos por delante, le “habla”. “Engeiammm” “Ainomm” “Ggrraaaaii” son sus epítetos favoritos. Ahora que lo pienso, su lenguaje parece una derivación de los Mitos de Cthulu. Si Lovecraft fue admirado por Azathoth y Tsathoggua, no veo por qué mi hijo no pudiera estar creando un universo paralelo lleno de temibles “Nggeianns” y sumisos “Ajjjjjjjjjs”.

Le pedí a Papa Noel un sillón nuevo, porque la antigüedad que tengo hace ruido por todos los rincones, tiene los almohadones deformados y apenas sobrevivió a los vómitos de Maxi de los primeros cinco meses, pero el gordo siempre se hace el sota y me trae algún perfume raro. Como si no supiera que yo uso el mismo desde que tenía quince años.

Mi propósito principal para el 2010 es hacer algo de ejercicio físico estructurado. Es decir, levantar a Maxi y sus casi nueve kilos no cuenta. Empujar el carrito del super tampoco. Estoy en campaña para buscar tiempo y gimnasio; lo ultimo más fácil que lo primero, dicho sea de paso. Ayer tuve una conversación surrealista con un tarado con músculos, en un gimnasio, que empezó de la siguiente manera:

- “¿Qué te gusta hacer a vos?” (sonrisa Colgate)
- “nada, dormir cuando tengo un rato libre”
- “ahh…” Silencio, cara de desconcierto y risita incómoda. El resto es para otro post…

Para las atletas que aún me leen (si es que todavía queda algún lector…); ¿qué me recomiendan hacer?

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Regalo de Navidad

2009-12-09T16:32:00.004-05:00

Esto es lo que me regala mi esposo para Navidad:

Mi amor, no te hubieras molestado... Pero ya que te molestaste, jeje

Pucha, y ahora me cagó con el regalo... ¿qué se le regala a un tipo que le acaba de regalar a una un BMW???

Noticias tristes

2009-11-11T12:06:00.002-05:00

El papá de O. está muy grave y estamos saliendo de urgencia hacia Argentina. Estamos tristes. Estaré desconectada del blog hasta fin de mes pero les agradezco que recen mucho por él.
Fuerte abrazo.

¿Qué tiene en común una madre y un futbolista?

2009-11-03T15:28:00.005-05:00

¿Vieron como las madres tienden a hablar en tercera persona, como los futbolistas?
- "Venga con mamá"
- "Maradona no tiene que justificarse"
- "A veer... una sonrisita para mamá"
- "Riquelme no está en venta"
- "¿Dónde está esa manito, que mamá no la encuentra?"

Se me ocurre que es una manera de diluir responsabilidades. "Ah! no lo digo yo, lo dice mamá" (o Maradona). En este mundo, donde una de las cosas que se destaca es la falta de ganas de la gente por hacerse cargo de las consecuencias de sus actos, somos las madres las que primero permeamos ese concepto en la educación temprana. Es eso, o que el cerebro se nos va con las primeras papillas.

Y no lo digo yo, lo dice Dana.

Happy Halloween!

2009-11-02T13:14:00.003-05:00

Morfeo se pelea con mi niño

2009-10-23T13:54:00.003-05:00

¿Vieron como a algunos niños hay que hacerles todo un show para que coman? Hay que decirles que la cuchara es un avión y que va a aterrizar en la boca, mientras la madre hace toda una bajada en picada de la supuesta aeronave y hace sonidos con su boca que quieren asemejar a un motor descangayado. Maxi se opone totalmente a tal despliegue histriónico. La primera vez que lo intentó Sabrina, su niñera, casi le muerde la mano. Salvó los dedos porque Maxi aún no tiene dientes. El gordito piensa que si hay que hacer un avión, que sea un bombardero: rápido, eficiente y que descarga con facilidad.

Le encanta comer y, pasada la fruncida de ceño de rigor, el día que introduzco una verdura nueva, quiere comer lo más rápidamente posible. Entre Sabrina y yo le hacemos todas las comidas caseras, básicamente verduras orgánicas hervidas al vapor (para que conserven todos los nutrientes) y luego trituradas sin piedad. Hasta ahora, no nos ha rechazado nada, lo que claramente indica que sale a su madre y no a su padre.

Pero no quería hablar de comidas sino de dormidas. A Maxi siempre le ha costado dormirse y tiene el sueño tan ligero que, aunque a veces se duerma con rapidez, se despierta al poco rato, inquieto y pataleando. En eso sale, definitivamente, al padre. He dormido siempre a mi hijo en brazos. La teoría de libro dice que el niño debe ponerse en la cuna adormilado pero despierto, cosa que nunca he sido capaz de hacer, ni siquiera de recién nacido. En el momento en que, con los ojos cerrados y su radar supersónico, detecta que te querés desprender de él, comienza a llorar como gorrino camino al matadero. Y hay que volverlo a levantar, hamacar y esperar una oportunidad más propicia, por ejemplo, las próximas elecciones presidenciales. A veces llora incluso en brazos, creo que para no dormirse o para avisarte que sabe de tus intenciones. Al final se va calmando y, tarde o temprano, termina cerrando los ojos. Una vez dormido profundo, no despierta en, por lo menos, ocho o nueve horas.

La Academia Americana de Pediatría dice que hay que dejarlo llorar para que se acostumbre a dormir por sí mismo; lo mismo dicen los simpatizantes de Ferber. Yo me opongo vehementemente, no sólo pienso que no es sano para la salud mental de los niños sino porque creo que es anti-natural: el instinto te lleva a calmar a tu cría que está sufriendo, así como el instinto del cachorro busca los brazos de su madre. ¿Cómo sabe Maxi si adentro de la cuna, allí, solo e indefenso, no hay un tigre trepado y listo para manducárselo? Además, lo he tenido que dejar llorar cuando le han puesto suero, le han succionado la nariz o cuando le ponen las vacunas, ¿lo voy a dejar llorar también todas las noches? En algún momento, Maxi va a pensar “¡pero mirá la tarada que me tocó para cuidarme!”. Nada, nada, el niño duerme en mis brazos o en los de su padre; que bastante sangre, sudor y lágrimas derramamos nosotros para llegar hasta acá.

Sin embargo, me pregunto como puedo hacer para que el momento de irse a dormir le sea más placentero. Tengo dos libros muy buenos, siendo el mejor de ellos, el de Elizabeth Pantley “No Cry Sleep Solution” (Solución para Dormir Sin Llanto) pero, hasta ahora, nada funciona y el niño va casi cada noche y casi cada siesta llorando, hacia la tortura inimaginable de su cuna. Probé creando una rutina diaria (baño, masaje, comida, libro), adelantando horarios, poniendo música, bajando las luces, poniendo sonido de latidos del corazón, dándole su juguete favorito. Sólo me falta echarle un trago de whisky a la mamadera.

Digo yo que, en el peor de los casos, cuando tenga quince dejará de llorar para ir a dormir, ¿no?

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La papilla tuvo éxito

2009-10-07T10:10:00.002-05:00

No puedo dejar de mostrarles esta foto que me hizo tanta gracia... El puré de cereal tiene mucho éxito con algunos comensales de casa (aún así, posan para la foto).

En esta vida, hay que pelear por todo…

2009-10-01T15:35:00.002-05:00

En mi escala de momentos divertidos se encuentran, de mayor a menor:

- una obra de Les Luthiers
- un día en el Reino Mágico de Disney
- el Fantasma de la Opera, cantado por Michael Crawford
- una partida al Scrabbel
- ver un partido de fútbol
- pasar un par de horas transpirando en el gimnasio
- sacarme sangre
- hacerme un tratamiento de conducto
- tener a mi hijo internado con gripe y bronquiolitis

Nunca dejaré de agradecer a la medicina moderna todo lo que nos ha dado pero, sin que sea nada personal contra ella, quisiera que, de una vez, nos soltara un poco las riendas y nos dejara vivir sin médicos, enfermeras, remedios, agujas y mascarillas. Aunque sea unos, digamos, veinticinco años, por lo menos.

El primer día de internación en el Miami Children’s Hospital fue una pesadilla; empezando por la sala de emergencia, donde lo atendieron muy bien y le diagnosticaron gripe A, pero donde pasamos gran parte de la noche paseando de la sala de rayos-x a la sala de enfermería, donde Maxi se vio acosado con agujas, succionador de mocos y nebulizaciones repetidas, mientras yo lloraba como una tarada y recordaba mis días en neonatal. Si no hubiera estado O., me lo hubiera llevado de vuelta a casa, no sin antes dejar algún ojo morado en la clínica. Cuando, por fin, Maxi se logró calmar, con una respiración regular y un sueño reparador, llegó la hora de hospitalizarlo y la única habitación disponible tenía otros dos ocupantes apestados. Horror de los horrores: más gérmenes y más ruidos para los oídos sensibles de mi niño. O. bufaba y rechinaba los dientes pero nada se podía hacer en el Poderoso Mundo de las Enfermeras, donde nada se escapa a su soberano control. Yo trataba de calmarme y calmarlo, sabiendo que poco podíamos cambiar acerca de la situación, y menos, a las cuatro de la matina. Al fin y al cabo, Maxi dormía pacíficamente, y eso era lo importante.

Nos tocó en suerte una enfermera con un grado alto de imbecilidad, que llegó dos horas tarde a su primera nebulización (después de dos llamadas mías; la última de ellas, un tanto encendida), no hizo ninguna succión y cuando hacía acto de su digna presencia, me respondía con monosílabos o con algún comentario sarcástico. A media tarde, se me terminaron de hinchar mis mofletes y, ante la mirada risueña de O., tomé una hoja de papel y empecé a hacer una lista detallada de errores, malentendidos, sarcasmos y otras de las hierbas similares que había tenido que ingerir desde que llegamos a la clínica. Pedí hablar con la pediatra de guardia y, ante su mirada atónita (pensó que la llamaba para hablar de la salud de Maxi), le dije que no sabía para qué estábamos en el hospital, ya que en casa lo podíamos hacer mejor que la panda de incompetentes que nos había tocado. Luego, sin prisa, sin pausa y con la voz algo mas temblorosa de lo que hubiera querido, a causa de la rabia, tomé el papel y le empecé a recitar la retahíla de quejas. Cuando acabé, la doc miró hacia abajo, me pidió disculpas y dijo que haría lo posible por mejorar la situación; empezando por sacar a Maxi de esa habitación compartida. No sé si fue compasión o el pánico legal que le inspiró mi hojita escrita, pero dos horas más tarde, estábamos instalados en una semi-suite enorme, silenciosa, con una cama decente para mí y baño privado; los horarios se empezaron a respetar a rajatabla y apareció el encanto de Beatriz, en reemplazo de La Bruja, quien ayudó a Maxi a respirar mejor y a mí a respirar de alivio.

Ufa, ¡cómo cansa la ineficiencia ajena!
Maxi actualmente bien, con sólo un poco de tos y en casa, siendo ampliamente malcriado por su niñera...

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Breve disgresión legal

2009-09-11T12:19:00.002-05:00

Ignorantia iuris non excusat. La ignorancia de la ley no exime su cumplimiento. O dicho de otro modo, una vez que una ley entra en vigor, es obligatoria para todos y nadie puede excusar su cumplimiento, amparándose en la ignorancia de lo prescrito por la norma.

Claro, eso era fácil para Moisés y su gente: diez mandamientos, derechito y al grano. “No matar”. “No levantar falso testimonio ni mentir”. Hasta el más gil del pueblo podía entender premisas tan simples. Se trataba de una constitución en versión twitter. ¿Qué hacemos ahora con la caterva de leyes, decretos, resoluciones, normas, comunicados, memos, estatutos, códigos, ordenanzas, constituciones, reglamentos, edictos, proclamas, dictámenes y directrices que nos regulan? Entiendo que si la eficacia de la norma se dejara en manos del arbitrio individual, tendríamos caos social; pero asumir que cada mañana nos desayunamos todos, legos, frailes y leguleyos, con la última publicación del boletín oficial es basar el orden en premisas del País de las Maravillas.

Si el desconocimiento no puede ser alegado, ¿podría el error constituir el elemento productor de una imposibilidad jurídica? En lo imposible, no hay obligación, decía el paisano…

PD: Perdón por el paréntesis en mi blog maternal pero esta bitácora es como mi vida, tengo todos los roles revueltos.
PD2: Maximiliano bien, gracias pero aún con algo de tos.

Empiezo a entender a los superhéroes

2009-08-31T16:20:00.006-05:00

Llamada de la guardería, a las dos de la tarde.

- “No sé que le pasa a Maximiliano; está molesto, llora, se queja, pero no parece que le duela nada... ¿Quieres venir a verlo?”
- “OK, Berta, salgo para allá”

Salgo de la oficina, estaciono en la guardería, me quito el blazer, el celular, me descalzo y entro. Me pongo gel de alcohol y levanto en brazos a un Maxi quejosito y mimoso. Me siento en el suelo a darle de comer mientras le hablo, para calmarlo. Se comió sus seis onzas de fórmula en mis brazos, lo envolví y, aunque no se durmió, quedó acurrucado y tranquilo en su camita. Nunca sabremos que tenía.

Voy al baño, me quito las manchas de leche que los eructos de mi hijo dejaron en mis pantalones. Me subo al auto y vuelvo a la oficina. Me voy poniendo el blazer por el pasillo del estacionamiento. Hace como trescientos grados de calor húmedo y pastoso. Empiezo a transpirar. Voy acomodando los cuellos y puños de mi camisa en el ascensor. Arreglo el pelo y maquillaje. Entro a la oficina con paso tranquilo, como si hubiera bajado, simplemente, a tomar un café.

Esta doble vida me esta matando. Me siento Batman.

PD: sigo sintiendo reparos a poner fotos de mi hijo en Internet. Les dejo una pieza del rompecabezas: los expresivos ojos de Maxi…

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Padres y mamaderas

2009-08-27T09:29:00.003-05:00

Maximiliano tiene, normalmente, tanto sueño como su madre, cosa que es de agradecer. Se despierta una vez a la noche, a eso de las tres de la matina (durmiendo desde las ocho), toma su mamadera con los ojos cerrados, mientras la madre mira, en paz, capítulos viejos de “Stargate” o nuevos de “Warehouse 13” y, antes de su último provechito, ya está roncando de nuevo. Se vuelve a despertar alrededor de las siete de la mañana y su padre se encarga de alimentarlo. Debo reconocer que lo hace con alegría y sin protestar, aunque me deja saber que “no es lo normal”. .
Imagino la conversación que habrá desencadenado el comentario de O., dando mamaderas a su hijo, entre los vagos de sus compañeros de trabajo, que sólo piensan en andar en bicicleta, hacerse masajes y cambiar su BMW por un modelo nuevo. La idea de cambiar un pañal de sus hijos, a la madrugada, les debe parecer un plan tan agradable como hacerse un tratamiento de conducto.

Hace unos días, el gordito nos adelantó los horarios y a O. le tocó levantarse a las cinco y media.

- O., ¿le das de comer al nene?
- (O., con la lengua patinosa, luego de mirar el reloj) ¿y yo por qué?
- (yo, con los ojos cerrados y los músculos en estado vegetativo) Porque yo me levanté a la una
- Ahhh…

Pero yo sé que, a pesar del sueño, O. disfruta tanto como yo de su tiempo, a solas, con el peladito. Por la mañana, Maxi está siempre despierto y de buen humor. Toma su mamadera mirando a O. a los ojos y se ríe de todas sus morisquetas. Se ríe con los ojos, con las manos y con esa risa desdentada que te obliga a sonreir. Conversa acerca de sus planes para el día, largando una retahíla de vocales encadenadas, y practica, arriba de la cama grande, sus últimas habilidades de agarrar cosas con sus manos e intentar darse la vuelta. Después de todo lo que hemos pasado, ¿de qué otra forma se puede definir la felicidad?

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Mi lista de regalos para el recién nacido

2009-08-18T15:18:00.008-05:00

Primero, mi vida en resumen ejecutivo, incluyendo emociones adjuntas:

- se fueron mis padres, después de tres meses de visita. Sniff.
- Maxi comenzó a ir a la guardería. Sniff.
- Maxi se resfrió a los tres días de comenzar guardería. Sniff, sniff. Atchís.
- Llegó mi hermana a visitar al gordito y se queda diez días. Yuppiee.
- Pocas ganas de estar en la oficina. Zzzzzzz
- Juego al Lotto cada semana. Suspiro.

Ahora, a lo divertido. Otro día hilvano algo más emotivo.
Cuando estaba embarazada, pregunté a las sabias madres que me leen “¿cuáles son las cinco cosas más importantes para el primer año de vida de un bebé? Quitando, por supuesto, los consabidos cochecito, cuna, mamaderas y afines, ésta es mi lista de imperdibles, a casi cinco meses de comenzada mi odisea:

- Diaper Genie. Es como un agujero negro para pañales. Una los tira adentro y se olvida que existen. No hay olor, no ocupa más que un rincón y se vacía cada treinta pañales. Sólo hace falta un marido voluntarioso que los saque cada dos o tres días. Debí haber incluido éste en la lista, pero creo que están agotados (en sus dos acepciones).

- Muslin Wraps. Unas frazadas gigantes de Aden & Anais que servirán para envolver a mi bebé hasta que vaya a la universidad. La tela tiene una consistencia y suavidad parecida a la de la gasa y sin embargo, por arte de magia, el niño siempre está abrigado. Ideal para los tórridos veranos de este pueblo. Que los diseños sean super chic, no sobra. Eso sí, no le digan a sus medias naranjas cuánto gastaron por un par de trapos.

- Bouncer. No compré hamaquita, ni mecedora, ni corralito ni moisés pero pensé que, sin importar cuanto una adore a su hijo, iba a llegar un momento en que una lo tendría que depositar en algún lado, aunque más no sea para ir al baño sin tener que bajarse los pantalones con una mano. El instinto no me falló. Tiene movimiento de rebote y de vibración y (no es broma) "speakers" en estéreo alrededor de su cabeza, que me permiten enchufar el Ipod y ponerle música de, por ejemplo, Police o Ella Fitzgerald, en lugar de las porquerías esas instrumentales que vienen en todos los juegos para bebés. Maxi lo adora y duerme ahí sus buenas siestas.

- Aquarium. Es una bañadera que tiene un agregado para que el recién nacido se instale cómodamente con la cabeza apoyada en la amohadilla y el cuerpo en el agua. De esa forma, me quedan liberadas las dos manos y el pelado se me patina menos. De todas formas, a Maxi no le gusta que lo bañen y poco le importa el diseño de la bañadera. Desde luego, no es un niño Johnson.

- Esterilizador de mamaderas eléctrico. Esteriliza con vapor 6 mamaderas con sus tapas y chupetes varios, en 3 minutos (y mantiene el contenido estéril por 24 horas). ¿No es eso razón suficiente para estar en mi lista?

¿Votos a favor? ¿En contra? ¿Abucheos? ¿Silbidos desde la platea?

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Cuatro Meses

2009-08-04T14:44:00.001-05:00

Maxi ya cumplió cuatro meses, pesó seis kilos y medio y midió cincuenta y pico centímetros. Le gustan más las luces y el televisor que los juguetes y sonajeros pero su actividad favorita es la conversación. Desde que termina su mamadera de las seis o siete de la mañana, no deja de hablar en un lenguaje extraño que contiene muchas vocales. Creo que debe ser arameo y estoy trabajando horas extras en un código de traducción.
Si bien no llego a comprender todo lo que dice, sé que le gusta la conversación y no el monólogo, porque mira, expectante, con ojos risueños y espera que una le diga algo. Le encanta, por sobre todas las cosas, que le hagan preguntas, ya que le dan pie a explayarse en una mayor descripción de los hechos. Si después de la pregunta, digamos, por ejemplo, “¿cómo te fue hoy?”, una, además, se sonríe, Maxi larga una carcajada y luego contesta con un sonoro “ningueeeeiii”.

Es un chico, evidentemente, muy listo y por ello, juega con ventaja: yo no le entiendo ni papa pero él me entiende a mí. Cuando le pregunto, por ejemplo, “Maxi, ¿querés venir a bañarte?” y a pesar de disfrazar la pregunta con una amplia sonrisa, cual lobo feroz después de haberse zampado a la abuela, él me mira con ojos llorosos, extiende el labio de abajo por sobre el de arriba, en señal de “puchero”, y me grita “aaaiii”.

Recuerdo con angustia repulsiva los días de las beta-esperas. Y luego que la beta siguiera subiendo cada dos días. Y luego que pudiera pasar el primer trimestre. Y los análisis. Y las 28 semanas. Y la incubadora. Y recuerdo que las que, entonces, eran madres, me decían “olvidate ya, siempre va a haber algo para preocuparse: los dientes, la fiebre, el resfrío, el primer día de colegio”. ¡¡Mentira cochina!!! Es otra de esas falacias inventadas por quienes nada saben de la infertilidad. Nada, nada se compara con una beta-espera. Nada (asumiendo que una tiene un bebé normalmente sano) se asemeja al miedo de que tu hijo deje de existir. Así, “puff”, en un soplo. Hoy estoy, mañana ya no. Los niños son mucho, mucho más resistentes que los embriones…

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Premios Blog del Dia

2009-07-29T08:58:00.001-05:00

Hoy salí elegida para el Premio Blog del Dia.
Vean acá la entrevista que me hicieron: http://www.blogdeldia.org

Una noche más

2009-07-22T14:33:00.000-05:00

Poca cosa y mucho sueño. Algunas noches las sobrevivo con dignidad; otras, como la de hoy, arrastro mi alma a cuestas como un condenado carga su cruz hasta el calvario. Dormir unas cinco horas cortadas no es la mejor fórmula para tener las neuronas despiertas y el ingenio legal avezado. Tampoco garantiza las buenas relaciones laborales ni familiares ya que quienes me conocen, saben que con sueño soy insoportablemente chinchuda y enojosa.

No es culpa de Maxi, el pobre es un santo; es, solamente, como se sucedieron los hechos. Comió a las diez de la noche y se durmió; yo me acosté alrededor de las once y media y dormimos hasta las dos de la matina. Pasear hasta la cocina, calentar la mamadera, darle de comer (evito las cambiadas de pañal de las tres de la mañana, para no despertar al indio), sacar provechito y tenerlo un rato en brazos para evitar el reflujo. Vuelta a la cama y a la cuna, madre e hijo respectivamente: tres de la mañana. Me desperté a las seis menos veinte con los quejidos del gordito, exigiendo su ración. O. se levantó a darle de comer pero ya no me dormí. Cerré los ojos con fuerza para apurar el trámite y el niño comenzó a llorar. ¿Será un aire atascado en algún rincón de su sistema digestivo? ¿Será disconformidad con la posición? ¿Será que abrió los ojos y no le gustó el piyama que le puse? Aaah, las incógnitas que genera el comportamiento infantil son infinitas. A partir de allí, nadie durmió en esa casa. Paseos en brazos del padre; paseos en brazos de la madre. Eventualmente, y a cinco minutos de sonar mi despertador, el niño se durmió profundamente y se quedó, feliz, en su cuna.

Yo, a la ducha y al yugo. El padre, unos minutos más tarde tuvo que hacer lo mismo. Maxi siguió durmiendo a cargo de los abuelos hasta que a las diez, según cuentan, se desperezó con una sonrisa y dijo “buen día, ¿qué hay para desayunar?

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Nostalgias

2009-07-15T13:45:00.001-05:00

¡Finalmente Maxi se dejó engatusar y lo pude cargar en mi mochila!! Aún no me decido por un fular/bandolera (no encuentro surtido en las tiendas y me cuesta decidirme con una mera foto de Internet; se ven tan complicados…) por lo que compré un adaptador infantil para mi mochila Ergo (una especie de “colchoncito” que se coloca alrededor del bebé. El gordito presentó su formal protesta al embucharlo al lado de mi panza, pero a los treinta segundos de empezar a caminar, ya estaba dormido. A ver si con el peso extra, me saco los cinco kilos que aún me sobran.

En otro orden de cosas, esta mañana, mientras venía a la oficina, se les ocurrió pasar en la radio un especial de Donna Summer. “She works hard for the money / so hard for it honey”. Me reía mientras cantaba a grito pelado las canciones que tanto disfruté de adolescente, en aquellos tiempos en que mi mayor preocupación era planear con mi mejor amiga, a donde íbamos a ir a bailar el sábado y que ropa nos íbamos a poner. “Choo- chooo-aaaa- pipiii”. Eran épocas de permanentes y hombreras. “Looking for some hot stuff baby this evening / I need some hot stuff baby tonight”. Y me pregunto por qué no hay ningún grupo en la actualidad que alborote mis emociones como lo hacen Donna o Gloria Gaynor, Supertramp, Phil Collins, Pink Floyd, Queen, Air Supply, Eurythmics, Bee Gees, Police.

Dicen que los olores van íntimamente ligados a los recuerdos y yo diría que la música les pone fecha. Y sospecho que no es la música disco la que me entibia el corazón, sino que es la época asociada a esa música, la que me hace vibrar. Es el mismo motivo por el cual las amistades de la temprana juventud son más intensas que las de ahora. Porque cuando cierro los ojos y canto esas letras, soy joven otra vez. Y estoy en Opus, en el piso de arriba, asomándome al balcón, con mi blazer de terciopelo negro. Y me doy vuelta y le pido a Claudia, que vino hoy con sus botas blancas, si me presta su cinturón dorado para el próximo fin de semana…

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Un día en la vida de Maxi

2009-07-08T11:13:00.003-05:00

3:00 AM Cambio de pañales, toma la leche con los ojos cerrados y vuelta a dormir
6:30 AM Cambio de pañales, toma de nuevo la leche con ojos cerrados y a dormir
9:30 AM Cambio de pañales, toma la leche con ojos llenos de lagañas y me llena de “aajooos”
10:00 AM Se adormila en su mecedora, con música clásica de fondo, mientras yo lavo, esterilizo, ordeno y desayuno
11:00 AM Roncando
11:30 AM Despierto y mirando curioso, a ver quien lo levanta
12:00 PM Llanto, paseos en brazos de su madre, risas, ejercicios de cuello y vuelta a la cuna, mientras caliento la mamadera y preparo algo de almuerzo
12:30 PM Cambio de pañales, toma la leche y se queda sentado conmigo, mientras miro “Desperate Housewives”. Intercala comentarios durante la propaganda, como “uuuu”, “goooo” o “aaaa”.
1:30 PM Mecedora, llanto y se queda dormido, boca abajo, en brazos del padre.
3:00 PM Despierto y llorando; se queda dormido de nuevo, esta vez en brazos de su madre. Aprovecho a cortar sus uñas, que parecen navajas.
3:30 PM Despierta y pide, cortésmente, su comida
4:00 PM Duerme la siesta, luego de devorar su mamadera
6:30 PM Se despierta y despereza. Juega con sus manos y patalea.
7:00 PM Hora de su siguiente mamadera y pañal limpio.
9:30 PM Cambio de pañales, toma la leche y se queda sonriendo, pipón y en brazos, con los ojos entornados.
11:00 PM Dormido profundamente.

Si fuera música, sería una samba

2009-07-06T13:00:00.002-05:00

Maxi tiene pocas fotos de su estancia en cuidados intensivos. Entiendo, como ya me lo han dicho, que también es una parte de su vida, pero no soy muy amiga de celebrar los momentos difíciles. Escucho vagamente todas esas ideas progresistas de que son dichos momentos los que ayudan a crecer, que la vida tiene todas las caras de una moneda y que decidimos antes de nacer, aquella vida que queremos; luego, doy media vuelta, echo en una hoguera todas las lágrimas y salgo buscando el carnaval carioca más cercano. No nací para heroína ni para escribir tangos.

Me pasa algo parecido con la puta infertilidad. Se que está ahí; que es parte de la caricatura con la que me tocó nacer, así como mis dientes torcidos o mi habilidad para retener líquidos, y sin embargo, prefiero no mirarla más de frente. Aún no me recupero del susto que me dió cuando salió del armario por primera vez y de todas las veces subsiguientes en las que me hizo llorar. Sigo, con orgullo ajeno, la lucha de muchas mujeres con coraje, pero evito verme envuelta en ese torbellino feroz, gambeteando foros, artículos de prensa o libros recomendados. La vida es corta y ese tipo de heridas son de cicatrización lenta. Algunas de quienes me leen, sabrán de qué hablo.

Prometo que volveré un día no muy lejano, cuando la cicatriz de la cesárea sea más llamativa que aquellas otras del corazón y haré de porrista para todas aquellas mujeres que necesitan un empujón para seguir caminando. Porque somos del mismo club y puedo imaginar lo que pasa por sus corazones. Y porque estas espaldas pueden ayudar a cargar el peso del camino.

Mientras tanto, me sigo asomando con incredulidad por encima de la cuna y saco toneladas de fotos de Maxi al despertar, con dos sonrisas de oreja a oreja. La mía y la suya.

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N.I.C.U.

2009-06-30T09:18:00.004-05:00

Estoy tratando de hacer una especie de diario (o más bien, epopeya) del primer año de vida de mi hijo, con éxito, hasta ahora, dudoso. Aqui va un extracto.

N.I.C.U. (Neonatal Intensive Care Unit) Por sus siglas en inglés: Unidad Neonatal de Cuidados INtensivos

Las incubadoras no son para corazones débiles. Y no me refiero al músculo del plano físico, sino a ese órgano que se conecta directamente con el alma. Con sus treinta y tres semanas de gestación, Maximiliano tuvo que aguantar pinchazos, luces, ruidos, monitores, cardiólogos, ultrasonidos, sueros, terapistas y el régimen militar de un ejército de enfermeras disciplinadas y con pocas contemplaciones. Eficientes y severas. Dedicadas a salvar vidas y con poco tiempo para las relaciones sociales. Maxi no tenía ninguna complicación física, por lo que, a falta de mayor distracción, se dedicaba a engordar sin tapujos. Miraba adormilado desde adentro de su burbuja de cristal y, a juzgar por su ceño fruncido, parecía empeñado en tratar de darle sentido a este mundo tan agitado que lo rodeaba. Yo lo miraba desde afuera y le cantaba canciones de cuna en mi cabeza, en silencio y con los labios cerrados. La incubadora se abría sólo cada tres horas, para que pudiera cambiarle el pañal, tomar la temperatura y darle la mamadera. Las enfermeras de turno, siempre faltas de manos y ocupadas en casos más graves, donde las alarmas sonaban cada varios minutos porque algún corazón había bajado misteriosamente los latidos o porque algún pequeño, simplemente, había decidido dejar de respirar, me enseñaron desde muy temprano a cuidar de Maxi. Aprendí así a reconocer sus llantos, a absorber sus sonrisas y a medir la temperatura. Aprendí a doblar la parte superior de sus pañales prematuros para evitar que rozaran con el remanente del cordón que lo ataba a su madre. Aprendí que no necesitaba que un monitor me dijera cuantas veces respiraba por minuto o cuanto oxígeno llevaba en la sangre, cuando sus mejillas estaban sonrosadas y los labios, rojos. Supe que un niño con frío esta desganado y que chupar, tragar y respirar es una combinación complicada para alguien tan joven. Aprendí a envolver a Maxi con cariño y dos frazadas ajustadas, hasta convertirlo en un paquete de regalo sin moño.

Las primeras mamaderas traían solo cinco centímetros cúbicos de fórmula y el resto de la comida llegaba en sonda hacia el estómago. Los pechos de su madre, privados de la succión filial y entumecidos de preocupación, disminuían cada día la producción láctea, sin que Maxi pareciera notarlo. Las generalas se encargaban de que consumiera la cantidad exacta de calorías que necesitaba cada día. La primera vez que tuvo una mamadera en la boca, no sabía muy bien que hacer con ella. Fruncía el ceño y lamía la tetina como si fuera un helado de vainilla. El día en que se dió cuenta que chupar era bastante más productivo que lamer, sonrió por primera vez; aún así, la boca se negaba a sostener media hora continua de esfuerzo. Era necesario sostener su mandíbula con el dedo anular, mientras se le daba descansos para que el aire entrara por la nariz. A la media hora, las generalas daban por terminada la tarea y se cerraba de nuevo el telón que nos separaba.

Mientras tanto y ajeno a las ojeras maternas, Maxi coqueteaba con la vecina de la incubadora de al lado; una hermosa niña de 32 semanas a quien sus padres vestían con cintas y moños. Nunca supe si sus intenciones eran serias pero ambos sabían que era un amor fugaz, un flirteo de verano que no podía tener más que efímeras consecuencias.

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Intentando ser mamá canguro

2009-06-24T12:16:00.003-05:00

Así como, a pesar de mis mejores intenciones durante el embarazo, de comprar para mi bebé solo materiales orgánicos, amamantar, tener un embarazo a término y un parto vaginal, del mismo modo me está yendo con mi deseo de ser “mamá canguro”. Es decir, para la merde.

Investigué bastante sobre las mejores mochilas para llevar a mi hijo; descarté la Baby Bjorn (que parece estar de moda) y elegí la Ergo, que parece ser más apropiada para las caderas, columna y genitales de los niños. Lamento decir que Maxi no parece opinar lo mismo, a juzgar por los sonoros berridos de protesta que emite cada vez que intento meterlo adentro. Cuando apenas tenía unas semanas de nacido, lo engañé un día que estaba dormido y logré pasear por mi barrio, pavoneándome con él, en el día de la madre. No parecía estar muy cómodo y pensé que quizá aún era muy pequeño para estar ahí, algo doblado, por lo que guardé la mochila hasta que engordara un poco. Últimamente y en función del tamaño contundente del gordito, lo volví a intentar, pero mis ensayos frustrados sólo generan la furia de Maxi y la risa desmedida de O. y de sus suegros (léase, mis padres, que en este tema, se unen, en coro, al yerno).

También me hubiera gustado llevarlo conmigo en un “sling” (no sé como se dice en español, véase foto) que me parece hermoso, por el contacto constante, y práctico, porque te deja las manos libres y además, menos caluroso. Lo intenté la semana pasada pero me pareció que tenía calor y la cabeza de Maxi no quedaba en una buena posición, acostado y con su pera pegando en el pecho, así que opté por devolverlo. Merde. ¿Otra cosa más a la que deberé renunciar?
¿Estaré haciendo algo mal? ¿Hay por ahí alguna mamá canguro que me quiera iluminar?

Por otra parte, quizá sea este otro tema en el que Maxi tiene la última palabra. Debo reconocer que al muchachito le gusta poco estar envuelto y se encuentra de lo más a gusto paseando despatarrado en el cochecito de bebé, mirando hacia delante, como un rey en su trono de cuero…

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Todo sigue bien

2009-05-30T21:34:00.002-05:00

He logrado robar unos minutos a mi rutina con Maxi para sentarme en la computadora. Aunque los abuelos están en casa y el muy confianzudo tiene numerosos brazos donde arroparse, yo no me quiero perder muchos minutos fuera de su lado. Ya tengo una bolsa de ropa que no le anda; la mayor parte, ropa de bebes prematuros y se que el tiempo corre. Cuando me mira a los ojos, me enamoro, el tiempo se detiene y me olvido del sueno, las ojeras y el dolor de cuello.

Hoy fuimos al pediatra y le dieron sus vacunas de los dos meses. Se angustio menos que su madre y según el padre (quien a ultimo momento, quería posponer los pinchazos un mes mas), “aguanto como macho”. Hombres…

Peso 3.850 kilos y midió 54 centímetros; un aumento de mas de 1.300 kilos en un mes!!

Tengo tanto que escribir pero, como dicen las comadres, “hay que dormir cuando el bebe duerme” y mi bebe duerme de a ratos cortos, así que yo voy dando cabezazos a lo largo del día. Por suerte, mi madre se encarga de la comida y de dejarme tiempo para siestas de vez en cuando.

A las mujeres les gusta hablar de sus partos. Eso lo descubrí, con espanto, a lo largo de mi embarazo. Creo que no caeré en esa misma tentación pero solo quería resaltar que el obstetra que me atendio en el parto me dijo que tenia un “septo uterino” y, aunque los motivos de que Maxi haya sido prematuro se desconocen, eso pudiera haber sido una causa. Me pregunto: aunque el septo es pequeño y parcial, seria esa la causa del fallo de implantación de tantas transferencias de buenos embriones? Y como, después de histerosalpingografias, histeroscopias, laparoscopia, ultrasonidos, histerogramas y otros “histero" estudios, nunca nadie vio nada?

Quiero sentarme un día, con una mente mas lucida, a contar mi experiencia en la sala de terapia intensiva para bebes. Fueron momentos muy emotivos, que aun tengo estampados en mi corazón. Mientras tanto, me voy a dar de comer a mi hijo…

Otra foto

2009-05-15T15:57:00.002-05:00

Con un pure de zapallo haciendo las veces de cerebro (todo a causa del sueno, el cansancio y las risas intempestivas), sigo sin poder hilvanar un escrito coherente.
Lo reemplazo con una foto de Maxi, con bigote blanco de leche recien tomada...

PD: y no me digan que no pinta para galan de Hollywood... (dice la madre, chocha)

Presentacion en Sociedad Virtual

2009-04-21T14:02:00.003-05:00

Vieron como algunas mujeres tienen un parto en casa, con una baniadera llena de agua, sahumerios prendidos, una partera esperando con las manos abiertas, velas y musica tibetana? Lo mio fue lo opuesto: dos dias internada con suero, mientras el agua salia de mis entranias, lenta pero perentoriamente; a mi parto (cesarea, por supuesto, nada "natural") asistieron el obstetra, un perinatologo, una neonatologa, un hematologo, un anestesista, ayudante de anestesista y un ejercito de enfermeras.

Llego Maximiliano a las 33 semanas y dos dias. No se que apuro tenia de salir, si de todas formas, se la pasa durmiendo...

Aca se los presento, a las tias (y tios) virtuales.

PD: perdon por las faltas de acentos y "enies"... Estoy escribiendo rapido, en un laptop que no tiene esas florituras

PD: tampoco he podido ver posts, foros, blogs ni ninguna otra actividad que no sea cambiar paniales, lavar ropa y dar mamaderas. De a poco me ire reincorporando, en unos anios, quiza...

Nueva foto

2009-03-30T12:55:00.002-05:00

Durmiendo atravesado en mi utero...

Semana Treinta y Dos

2009-03-24T16:41:00.008-05:00

El Cansancio se apoya cada día en el balcón de mi ventana. Toma sol pero me mira de reojo; me acompaña a la oficina aunque no me riega las plantas. A las cuatro de la tarde, puntual como lord inglés, se sienta en mi silla y ya no me lo puedo despegar.
Ayer tuve que hacer malabares para espantarlo. Perdí el control de mis párpados y la nuca amenazaba con doblegarse. Tuve que salir de mi despacho, sentarme en un inodoro de la oficina y cerrar los ojos, apoyando mi cabeza en el papel higiénico. Luego, lavarme la cara con frenesí. Si alguien me quiere fresca en el trabajo, que vuelva por la mañana.

Ya me veo en la recta final de esta carrera que comenzó hace tantas lunas, que ya no cabe ni en mis recuerdos. Por lo menos, Maxi ya tiene alguna ropa, cuna

y cochecito.

Que luego no diga que no venía por falta de instalaciones apropiadas.

Semana Treinta y Uno

2009-03-18T17:44:00.000-05:00

Nunca fui de acumular muchos recuerdos en cajones. Cuando una, además, se muda con frecuencia entre espacios reducidos, aprende a valorar la fotografía y la memoria, por encima de otro tipo de evocaciones. No aprecio en demasía los souvenirs de fiestas, cumpleaños, ni casamientos pero los mantengo por un año, en atención a quien me los regala. Pasado ese plazo, se autodestruyen (bueno, lo de “auto” es debatible). Cuando voy de viaje no me verán en tiendas de turistas plagadas de torres Eiffel y estatuas de la Libertad, sino que traigo, además de fotos, recuerdos prácticos; y es así como en nuestra casa, tenemos porta-velas de Sudáfrica, un termo de Austria, tazas de te turcas, ropa interior francesa o un centro de mesa de ébano de Kenia.

Y si apilar recuerdos en el plano físico no es mi tarea favorita, podrán entender como ayer leía con horror en un blog como varias mujeres coleccionaban mementos de su paso por la infertilidad: fotos de embriones que nunca llegaron a ser, pulseras de hospital, e-mails impresos con condolencias o boletos de avión a clínicas lejanas.

Entiendo el concepto general de querer enseñarle a tu hijo, en el futuro, cuánto fue amado y deseado, aún antes de llegar a esta tierra; pero habiendo tantas maneras de hacerlo, ¿para qué elegir la mas dolorosa? Y si ese niño nunca llega, ¿qué hace una con una caja llena de lágrimas? Se me hace un cajón muy pesado para arrastrar en esta vida.

En mi casa, se han destruido todas las fotos anteriores a las ecografías de Maxi y estoy disfrutando con antelación el día en que arme una hermosa hoguera con todo mi historial médico. Quizá lo haga (o no) en alguna fecha especial como fin de año, la noche de brujas o el día de las fogatas de San Juan y prometo que ese día bailaré bajo la luna y brindaré con una sonrisa.

A quienes gustan de acumular souvenirs y sólo por curiosidad, ¿qué profundo impulso o reacción instintiva los lleva a apilar recuerdos? ¿Tienen miedo a una enclenque memoria? ¿Qué hay de malo en, a veces, olvidar?

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Semana Veintinueve

2009-03-04T16:53:00.004-05:00

Ya estoy en el tercer trimestre. Que lo parió.

Caminar o no caminar; esa es la pregunta. Diría Hamlet, si hubiera estado embarazado.

O. insiste en que debo moverme y sospecho que alguien (aunque no ha confesado, hasta el momento, el culpable) le debe haber dicho que si no camino, voy a tener un parto más difícil o me quedare bizca. Una de las dos. No sé muy bien cuál.

Puedo entender los beneficios teóricos del ejercicio, con o sin relleno en la panza, pero el tema es que a los cinco minutos de empezar a moverme, se me pone la panza toda dura y parece, a juzgar por su peso, que me hubiera tragado un camión con acoplado. Mi instinto femenino me dice que Maxi, desde el más allá, me ruega que me quede quieta. Mi marido dice que a cualquier cosa le llaman “instinto femenino” y que él, más bien, piensa que soy una vaga.

Algo de razón no le falta al hombre, ya que gastar más calorías de las necesarias no suele ser mi pasatiempo favorito. Para colmo de males, el médico de guardia que me atendió durante el incidente de la deshidratación me dijo: “¿para qué queres caminar? No hace falta que camines, si no querés”. Por otra parte, mi profe de yoga prenatal parece ser del club de O. Aunque ella también piensa que los partos deben pasarse sin anestesia y que es bueno tomar baños de luna, así que tampoco hay que darle mucho crédito a sus opiniones.

Mi barriga parece, últimamente, tener vida propia. Y no me refiero al polizón que estoy alimentando, sino al bulto que lo rodea. Por la mañana se levanta (al contrario que su dueña) fresca y relajada, y se va tensando durante el día hasta el punto que, a pesar de pasarme horas sentada en un cómodo sillón de oficina, con figura ergonómica, al ponerse el sol, está toda compungida y tiesa. Los paseos tardíos al baño parecen ser más largos que los de la mañana y Maxi se mueve menos.

¿Caminar o no caminar? Esa es la pregunta.

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Semana Veintiocho

2009-02-26T19:27:00.002-05:00

Les presento a Maxi en su version 3-D

Aunque el niño pesa sólo 1.100 kg, yo llevo 11 kilos en aumento. Tampoco me veo tan ballena... ¿Dónde está el resto?

Semana Veintisiete

2009-02-17T12:16:00.002-05:00

El sábado pasado fue el Día de San Valentín. Nuestro plan era un sencillo asado en casa, para luego mirar “Nights in Rodanthe”, comiendo trufas de chocolate. Pero como dice el dicho, “si quieres escuchar a Dios reir, cuéntale tus planes”.

Por la mañana, me pareció ver una ligera mancha oscura en mis calzones. Era tan tenue que, al no estar segura, la dejé pasar. Nos fuimos a caminar un rato, la mañana estaba fresca y me vino bien estirar las piernas. A la vuelta, tenía calor y sed y me tomé como dos vasos altos de agua, de un tirón. Después de comer, apareció la segunda mancha. Esta vez sí, pequeña pero inconfundible. Llamé al servicio de emergencia de mi doc para quedarnos tranquilos y el médico de guardia me devolvió la llamada a los dos minutos. Me mandó directo a la clínica, para revisión, y para allá salimos. Eran las 3:15 de la tarde. Al llegar, nos atendió una enfermera de Manchester, muy atenta, que me acostó en una camilla y me amarró la panza con dos cintas, cuyos sensores mandaban información a una máquina que dibujaba curvas y parábolas. Me preguntó: “Tienes contracciones?” “No sé, ¿cómo es una contracción?”. Un sensor medía el corazón de Maxi y el otro, posibles contracciones. Nos dejó unos quince minutos con el sonido acuoso del corazón del bebé, mientras yo respiraba aliviada, escuchándolo. O. miraba preocupado uno de los dibujos que escupía la máquina y al entrar la enfermera, dijo: “Veo contracciones. Muchas”. Sensores de alerta de mi cerebro en modo de pánico. En los segundos siguientes tenía a un técnico haciéndome una ecografía por mi lado derecho y a la enfermera, del lado izquierdo, poniéndome suero. “A veces, con el suero es suficiente para parar las contracciones”. O., atrás de mí, me pasaba la mano por la cabeza. En nuestras miradas se leía el pensamiento compartido: “26 semanas es poco para Maxi; muy poco. Aún debe esperar un poco mas”. El técnico terminó su tarea; el bebé estaba bien, la placenta también y el cervix, apropiadamente cerrado.

Después de la primera bolsa de suero, las contracciones pararon. Cuando iba por la tercera bolsa y ya respirábamos medianamente tranquilos, llegó el médico a ver como iba y a darme el alta. Nos dijo que me había deshidratado y que las contracciones habrían roto algún minúsculo vaso sanguíneo en el cervix, que provocó las gotas oscuras que ví. Me dijo que descansara todo el fin de semana, que tomara dos litros de agua cada día y que no me preocupara, que las contracciones no habían sido muy intensas. Cuatro horas más tarde de nuestra salida de casa, estábamos regresando, agotados.

Hoy, ya tranquila y con Maxi golpeteando mi vejiga, rescato dos emociones de esta experiencia: 1.- la apreciación del delicado equilibrio que debe llevar nuestro cuerpo para mantener un embarazo saludable; aún cuando una se sienta fenomenal y 2.- ya no somos O. y yo; hay una tercera persona que, sin haber llegado a vernos, ya fomenta nuestros desvelos…

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Semana Veintiseis

2009-02-13T19:16:00.001-05:00

El martes fui a hacer mi análisis de glucosa, ya que la diabetes gestacional parece ser bastante frecuente. Me dijeron que sólo me llamaban si los resultados eran anormales y el teléfono no ha sonado, por lo que asumiremos que todo viene bien. Hubiera abandonado con tristeza el solaz que me proporcionan últimamente los dulces.

Maximiliano se mueve bastante y tengo más sueño que nunca. Me dice el doc que, a partir de la semana 28, el niño se tiene que mover por lo menos diez veces cada tres horas. Pobrecito. Que presión.

Y cambiando de tema, ¿octillizos?? Entre más datos salen a relucir del tema, más se me revuelve el estómago. No sé con quien enojarme primero: con la madre, a quien le faltan un par de tornillos, o con el tarado del médico que le transfirió seis embriones. ¿En qué universo paralelo vive este hombre, que piensa que es una idea fantástica transferir un ejército de embriones en el útero de una mujer joven y sana, que ya ha tenido cinco embarazos previos? Yo he tenido que hincar mis rodillas en el suelo para suplicar transferencias de tres embriones, aún con mis numerosos años de infertilidad, mi veteranía y mi ausencia de embarazos previos. Y dejo de lado el hecho de que es madre soltera y sin empleo ya que, quizá (y sólo quizá) el médico no deba valorar el tamaño de la familia que cada cual desea, independiente de sus circunstancias. Me indigno por el destino de esos niños y por la comunidad infértil, en general, ya que no falta quien vea en semejante necedad, una razón para pensar que los tratamientos de infertilidad son peligrosos y debieran ser limitados o de algún modo, evitados. Total, habiendo tantos niños huérfanos en el mundo “¿por qué no adopta y listo?”.

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Semana Veinticinco

2009-02-06T16:42:00.003-05:00

El domingo pasado le compramos la primera ropa a Maxi (si, ya tenemos nombre).

Estábamos mirando otra cosa, se me cruzaron por delante de la vista y no me resistí.
Fue un paso grande, muy grande. Fue darme cuenta que, en realidad, existe una persona que, muy pronto, va a estar viviendo con nosotros.

Salí de la caja con un nudo en la garganta y le pedí a O. que me abrazara. Sin entender mucho y con cara de sueño, O. accedió a mi pedido. Con lágrimas en los ojos, le dije bajito:

- Pensé que nunca iba a comprar ropa para un hijo nuestro.
- Mujer de poca fé…

¡Sólo 101 días para ver a mi polizón en persona!!

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Semana Veinticuatro

2009-01-27T17:03:00.003-05:00

Empezamos la semana con ecografía y mediciones múltiples. Todo mide como debe, pesa como se supone (unos 650 gramos) y patalea como ciclista experimentado. Sólo sé que tiene piernas largas (más largas que la media, según la ecógrafa) y luce bien en pantalla. Seguro que será actor y ganará un Oscar.

(Perfil y Piernas )

Las mujeres que van conmigo a yoga prenatal me están poniendo muy nerviosa. Siento que soy la más burra del grupo; como cuando una iba a dar un exámen en la facultad y todo el mundo tenía la manía de hablar de tal o cual tema, cinco minutos antes de entrar a la mesa de exámen. Invariablemente, todos hablaban con soltura de algún tema colgado con alfileres o una bolilla misteriosamente olvidada por una.

Acá se repite la misma sensación de desamparo y una se pregunta cómo el verbo parir tiene tantas conjugaciones. Al fin y al cabo, las mujeres lo han venido haciendo durante muchos siglos; tampoco tiene que ser más complicado que desarrollar la teoría de la relatividad. Las quisiera ver yo con hiperestimulación ovárica; a ver si iban a tener tantas respuestas como yo en la punta de la lengua.

Para mayor escarnio, casi todas son muchísimo mas ecológicas que yo y parecen eternamente dedicadas a luchar contra los malvados obstetras que nos imponen ritos contra natura, como dar a luz en una camilla; nos llevan corriendo a cesáreas innecesarias o nos inducen a partos prematuros. Y así, estirando sus dedos índice y medio en forma de “V”, en señal de paz, y aspirando el humo de un sahumerio hindú, nos cuentan como ellas rechazarán el Pitocin, desdeñarán epidurales y exigirán amamantar a su bebé con el cordón umbilical puesto.

Por suerte, ayer estuve hablando con una mujer normal, en la oficina, que se acaba de reincorporar de su licencia por maternidad y me decía que el parto apenas fue una molestia. La indujeron por la mañana; epidural mediante, ni se enteró que tenía contracciones; a eso de la una y media ya estaba completamente dilatada y su niña nació cuarenta minutos más tarde. A eso llamo yo un parto ideal.

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Semana Veintidos (con foto)

2009-01-14T11:25:00.004-05:00

Nos han mentido toda la vida. Los embarazos son de diez meses y a las pruebas me remito: el embarazo, según los médicos, dura 40 semanas y en mi semana 22, ya me dicen que estoy en el sexto mes, cuando, hasta mayo, aún faltan 4 meses. Está bien, las 40 semanas comienzan a contarse desde el día de la última menstruación, así que hay que restarle 2 semanas, pero aún así, me quedo con nueve meses y medio. Las cuentas no me dan.

Como siempre, San Google salió en rescate de mi pensamiento linear y los silogismos lógicos con los que me desayuno, y me dió esta hermosa tablita:

Aunque está en inglés, los números creo que se entienden: estoy en mi sexto mes y ¡en sólo 4 semanas entro al tercer trimestre! ¿Cómo hemos crecido tan rápido? Después entran a dar una explicación de cómo las 40 semanas siguen el calendario lunar, que cada mes tiene 4,3 semanas, que la tierra es plana y que las pirámides de Egipto fueron construidas por extra-terrestres, creo. Es decir, cálculos matemáticos y teorías aburridas para las que mi curiosidad demuestra escaso interés.

Por lo pronto, ya he dejado de repetir en la oficina, a modo de mantra “no estoy gorda, estoy embarazada”, ya que la panza antecede a mis pasos, dejando poco lugar para la duda.

(pido disculpas nuevamente por la calidad de la foto, debida a la porquería de cámara que viene incorporada a la Blackberry)

Y como el anterior debate sobre el parto fue tan interesante, vuelvo a convocar a las madres sabias y experimentadas para que me iluminen sobre cuáles son, a su criterio, las 5 cosas (materiales) más importantes para el primer año de vida del bebé. Hagamos excepción de la cuna, el cochecito, mamaderas y chupetes, que, hasta para mí, son familiares. Tampoco cuenta la sillita del auto, que es de uso obligatorio. Cuenten esos secretos que no salen en los libros. Eso que pasa de boca en boca. Las espero, lápiz y cuaderno en mano, como estudiante aplicada.

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Sala de partos

2009-01-09T18:27:00.003-05:00

Esta es la sala de partos de la clínica donde daré a luz. Cualquier parecido con un quirófano es pura coincidencia...
(espero que no me toque una con cortinas rositas... ja ja)

Semana Veintiuno

2009-01-08T11:36:00.000-05:00

Festejamos el inicio de semana con ecografía. Baby se movió sin parar, haciéndole la tarea más difícil a la técnica, que intentaba medirlo por todas partes. Pesa unos cuatrocientos gramos ya, y si se los sumamos a todo el acolchado que este cristiano se ha armado alrededor, debo decir que se nota. Medidas perfectas para su edad, porte aristocrático y un coeficiente intelectual privilegiado. Las dos últimas cualidades, si bien no pudieron ser confirmadas por la ecografía, las saca de su madre. Su padre sólo aporta los ojos azules y una cierta simpatía por los deportes (en especial los de ruedas).

Debo reconocer que estoy pasando un embarazo considerado “normal” y, por lo tanto, es altamente sospechoso. Aún no sé si debo decir “por fin” o si ésta es sólo la calma que precede a la tormenta. Prefiero pensar que el Destino, en contraprestación por todos los inconvenientes ocasionados, me está recompensando, cual vendedor de cocinas baratas, con un niño sano, que saldrá del vientre de su madre en quince minutos, con una sonrisa, y que dormirá la noche entera de un tirón a las dos semanas, sin saber que es un cólico.

Por otra parte, me acabo de dar cuenta que Baby, en algún momento y por algún lugar, deberá salir a verme la cara y las opciones que hay en el mercado no parecen ser muy atractivas. Si se pudiera elegir, ¿alguien se anima a definir un parto ideal?

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Semana Veinte

2008-12-30T13:24:00.003-05:00

Oficialmente, estamos en la mitad del embarazo.

La gente nunca está satisfecha con lo que tiene. Cuando una está soltera, le preguntan cuando se va a casar; cuando está casada, para cuándo los niños; cuando una está embarazada, si es varón o nena; cuando saben el sexo, si ya se mueve. Siempre un paso más adelante que una. Y una, que tiene un gen paranoico en el área reproductiva, se pregunta si, de no haber llegado a esos parámetros, habrá algo que no este funcionando como debiera. He decidido que la expectativa humana es imposible de alcanzar.

(Suspiro)

Baby ya se empezó a hacer notar a lo largo del día. Sólo me preocupa que también se mueva a la noche. Debo empezar a calmarlo para que se duerma a horas decentes. Nunca es muy temprano para poner un poco de disciplina.

(Sonrisa)

No se que significa eso de “disfrutar” del embarazo, de lo que tanto se habla. Yo sólo disfruto de aquellos momentos en los que Baby hace acto de presencia; dígase de las ecografías, los dopplers, las recientes patadas. El resto del tiempo me pregunto que estará pasando ahí adentro. Lo mejor del embarazo es que, a diferencia de mis usuales experiencias reproductivas, es finito; y no me refiero a delgado, sino a que tiene un plazo perentorio e inaplazable. A más tardar en junio, nos vemos todos las caras. Y eso sí es hermoso.

(Mayor sonrisa)

¡¡Les deseo un feliz y maravilloso 2009!! Y me despido con Mafalda y una sonrisa,

¡¡HAPPY NEW YEAR!!!

¡¡FELIZ NAVIDAD!!

2008-12-24T10:20:00.006-05:00

Les deseo, de todo corazón, mucha paz.
(Y un Papa Noel generoso.)

Semana Dieciocho (con foto)

2008-12-19T11:45:00.004-05:00

El consultorio de mi obstetra ocupa todo el segundo y el tercer piso de un edificio de cinco pisos. En el piso cuarto se encuentra una conocida clínica de infertilidad. Para que no digan que dos mundos dispares no pueden convivir. Moros o cristianos. Demócratas o republicanos. Fans de los Beatles o fans de los Rollings. Alonso o Hamilton.

Quien ha estado de ambos lados de la escalera y ha subido y bajado esos pisos de forma intermitente durante años, puede reconocer a la legua quien va al segundo y quien va al cuarto piso, aún antes de que aprieten los botones anaranjados del ascensor. Las caras tensas, a veces vacías; la mirada al suelo; los pensamientos perdidos y la delgadez con frío de las de arriba contrastan con las caras complacientes y cuerpos redondos de las de abajo. Las de arriba, además, suelen ir en pareja; ambos serios, con las manos agarradas, buscando apoyo mutuo en un mundo que no para de dar vueltas. Las de abajo van solas y suben leyendo su Blackberry o mirándose las uñas, metidas en su burbuja de hormonas.

Yo miro a todas desde el fondo y recuerdo las veces que habré cortado la circulación de los nudillos de O. por agarrarlo tan fuerte. Mi corazón va hacia las de arriba, especialmente en estas fechas; cierro los ojos y les envío cálida luz blanca.

No se deja de ser infértil por haber ganado la lotería del embarazo, porque si para tener un hijo se necesitaron siete años, nueve tratamientos y treinta y cinco médicos, poco debo tener en común con el mundo de las conejas.

Y sin embargo... Sin embargo, toda mi piel me pide un descanso de la infertilidad. Mi mente quiere meter la cabeza en un hueco y vivir en el mundo de los pensamientos felices. Cuando la paranoia ataca, toco mi panza, ahora ya abultada, y las mandíbulas se aflojan. Es por eso que no puedo entrar en foros, ver libros o sumergirme más tiempo en la infertilidad. No por ahora. Todo mi ser me pide un descanso. Pido gancho.

PD: Editado a petición del público con foto en bikini. La calidad deja mucho que desear porque está sacada con mi teléfono, enfrente del espejo; pero la idea se entiende...

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Semana Diecisiete

2008-12-09T16:41:00.004-05:00

A veces una no quisiera tomarse vacaciones, sólo para no sufrir al regreso. Pero como dice aquella canción antigua y cursi, “es mejor querer y después perder, que nunca haber querido”; así también es mejor disfrutar de la vida y la amistad, aunque eso signifique bostezar en la oficina unos días mas tarde.

“It’s a boy!”; varoncito, dijo la ecógrafa hace unos días, mientras le medía la cabeza, el corazón, el bazo, el fémur y otras internidades varias. Todo parece dar las medidas apropiadas, siempre y cuando la vista de la técnica haya sido lo suficientemente avezada como para distinguir el bazo del estómago, cosa que parecía, a todas luces, un trabajo más digno de una bruja con poderes psíquicos, que de un científico.

Varios nombres rondan en aire, siendo por ahora el ganador, Maximiliano. También tienen buenas chances Federico y Alvaro. ¿Alguna otra sugerencia? Nos gustan los nombres largos y con peso (el apellido es corto y alemán).

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XIII EDICIÓN DEL CONCURSO "TODOS SOMOS DIFERENTES"

2008-11-21T10:06:00.002-05:00

"La ASAMBLEA JUVENIL DE DERECHOS CIVILES, en colaboración con la FUNDACIÓN DE DERECHOS CIVILES, y el Instituto de la Juventud, INJUVE, convocan la XIII edición del Concurso "TODOS SOMOS DIFERENTES", en las modalidades de cuento, relato hiperbreve y fotografía. Su objetivo es distinguir aquellas creaciones originales que conjuguen la calidad artística con una especial sensibilidad y capacidad de comunicación y denuncia de realidades racistas o de intolerancia."

Me acaban de notificar que he sido finalista en la modalidad de relato hiperbreve, entre más de dos mil concursantes, y que el mismo será publicado en un libro recopilatorio de próxima edicion. Este es el relato:

LA CARTA

Doña Francisca se sienta cerca de la ventana, por donde entra el sol de la tarde porteña. Se pone los lentes, mientras entre sus dedos temblorosos se zarandea un sobre que acaba de traer el cartero. Mira la letra y le pasa por encima la mano derecha, con cariño. Son noticias de su nieta, quien se fue a buscar trabajo en Madrid hace apenas unos meses. Por suerte, aún no perdió la buena costumbre de escribir en papel, en una época donde la gente parece tenerle alergia a las oficinas de correos.
“Querida abuela: Espero que estés bien y que no te olvides de tomar tus pastillas para la presión. Sabés que con esas cosas no se juega.”
Doña Francisca sonríe al pensar que el tiempo se encarga de cambiar los roles en la vida, mientras recuerda las veces que le habrá cambiado los pañales a esa niña.
“Las cosas por acá están bien. Bueno, no están mal, que es un avance.”
La anciana aún no entiende que alguien tan listo como Mariana, con sus estudios de Filosofía y Letras, tuviera que seguir dando tumbos por el mundo, sin poder ganarse el pan, como merecía. Cuando Francisca llegó a Buenos Aires, tenía sólo diecisiete años, estudios primarios y mucho coraje. Es cierto, alguna vez le llamaron “gallega de mierda” como a su nieta le habrán, alguna vez, escupido “sudaca”, aunque lo oculte entre las letras redondas de su carta, pero nadie nunca le había cerrado la puerta en la cara. Trabajó de mucama, niñera y finalmente, se hizo cocinera, lo que fue su gran pasión. Crió a dos hijos, una nieta y caminó siempre con la frente alta de quien no tiene que pedir perdón. ¿Cómo estará tratando a mi niña la España de mis amores? ¿Será tan generoso mi pueblo, como esta tierra extraña lo fue conmigo?
“Abue, te quiero mucho y me gustaría que estuvieras más cerca. No he comido aún unos callos como los tuyos. Reza por mí.”
Doña Francisca, cerró la carta en dos y le dió un beso con sus labios agrietados. Sonrió, dejó escapar un lagrimón y comenzó un Padrenuestro.

Semana Trece

2008-11-11T12:31:00.004-05:00

Mi hermana y yo somos muy diferentes. Cuando acababa de tener a su niña, le pregunté por qué llevaba un bolso con ositos. Me miró sorprendida y me respondió con ojos obvios: “porque es para los pañales de la beba”. “Pero el bolso lo llevas vos, no ella”. Claro, yo estaba soltera en ese entonces y mi comentario sólo provocó una sonrisa condescendiente.

Ahora estoy casada y con un bebé en camino (si el Destino se sigue olvidando de mi) y sigo sin entender la manía con los osos; animal ciertamente peligroso, dicho sea de paso. También me lastiman los ojos las paredes pintadas de rosa, las guardas con trenes, las cunas con puntillas y las alfombras en forma de corazón. Debe ser algo genético, por parte materna. Mi habitación de niña tenía las paredes de color crema y cubrecamas a rayas rojas y blancas, alabada sea mi madre.

Me gusta la decoración y quisiera que mi Baby respirara un amplio sentido estético desde que llega a casa. Sé que algún día tirará todo lo que le compró su madre y lo sustituirá por sábanas con volados y cortinas con corazones, pero a esa altura ya será hora de mandarla de una patada a la universidad. También sé que, así como yo he vuelto, con los años, a la sopa de mi madre; así volverá el/ella a las frazadas de su infancia. Tengo la habitación de Baby decorada en mi mente y circulan en esas ideas, los colores blanco, amarillo, crema, muebles de madera oscura y sillas Barcelona.

Hace un par de semanas me atrapó una tela de Marimekko llamada Kulke y pensé que sería perfecta para una pared de su habitación. Es exótica, colorida, algo retro y misteriosa. Perfecta combinación. Debido a la Paranoia, no pude animarme a comprarla, hasta que, hace unos días, las estaban liquidando al cincuenta por ciento de su valor en CB2.com ya que les quedaban pocas. No me resistí. Llegó ayer. Mide como un metro de ancho. ¿No es fantástica?

PD: Manolo Blahnik (¿lo recuerdan de Sex and The City?) sacó una línea de zapatos para el verano del 2008 usando estampados de Marimekko.

PD2: a O. le encantó. Le dejo opinar porque tiene buen gusto (después de todo, me eligió a mí). Aunque creo en lo que dice el famoso decorador, Jonathan Adler: “En cuestión de decoración, sólo la esposa puede decidir. A menos que el marido sea gay.”

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Semana Doce

2008-11-05T18:09:00.002-05:00

- ¡Mirá como mueve los brazos! ¡Va a ser corredor de Formula 1! - dijo O. mientras veía a Baby retozar alegremente por mi útero, con las manos extendidas.

La técnica de ultrasonidos, quien tenía la difícil tarea de medir el fluído de la nuca de Baby, lo veía brincar en la pantalla y decía, riéndose, “We have a jumper here…” (“Tenemos aquí un saltarín…”). Finalmente, nos tranquilizamos todos, Baby nos dió, el pasado jueves, su hermoso perfil y se pudieron hacer las mediciones correspondientes.

Los métodos de diagnostico prenatales son, aquí, y a diferencia de otros países, casi de rutina y no sólo para las veteranas. La translucencia nucal se hace alrededor de las once semanas pero cada vez es más común realizar los llamados “screenings” secuenciales o integrados. Es decir, además de la translucencia nucal, te hacen análisis de sangre en la semana once y en la semana dieciséis. Luego, calculan conjuntamente los resultados y aparece, mágicamente y con un noventa por ciento de éxito, la probabilidad de que el bebé tenga trastornos cromosomáticos (trisomías, Down, etc). Si los resultados son anormales, se ofrecen como alternativas los métodos de detección más invasivos como el CVS o biopsia de corión, entre las semanas diez y doce o la amniocentesis, alrededor de la semana dieciséis. Ambos tienen casi un cien por cien de exactitud en sus resultados, con la diferencia que el CVS no detecta problemas neurológicos (espina bífida, por ejemplo).

El primer exámen de las once semanas lo pasamos Baby y yo con buenas calificaciones, así que seguiremos estudiando para el siguiente. Si todo sigue bien, no será necesaria la amnio, que me pone algo nerviosa aunque, con un buen médico, el riesgo es mínimo.

En otro orden de cosas, ayer me puso O. mi última inyección de progesterona. Ahora, proveernos de esta hormona ya es tarea de la placenta. Como no recibí ningún discurso de aceptación por parte de Placenta, me pregunto si habrá asumido su cargo sin condiciones…

Pd: la foto quedó algo oscura y, luego de pasar por el escáner, sólo se ve un nublado digno de una noche de invierno…

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Semana Once

2008-10-29T15:27:00.002-05:00

Tengo algo de dificultad para abotonar las camisas y los pantalones. Como si, últimamente, alguien me hubiera inflado. No es una panza de embarazo decente, sino una especie de hinchazón; tampoco es panza de gorda (a pesar que estoy comiendo como si cargara quintillizos) porque es dura y sin rollos. Hace un par de días me miraba al espejo de perfil y trataba, infructuosamente, de meter la panza para adentro, aguantando la respiración, mientras O. refunfuñaba alrededor, quejándose de mis contorsiones.

- Baby –decía yo, mirándome el ombligo- tu papá me está peleando...
- Baby –contestaba O.- ¡tu mamá te está queriendo aplastar como un matambre!

Y acá seguimos, contando las horas que nos separan para ver a Baby en la translucencia nucal. Mañana a esta hora ya nos habremos saludado desde la pantalla. Mientras tanto, y siendo ésta semana de Halloween, vuelvo a publicar el Conjuro Cuasi-Celta que tan buen resultado me dió el año pasado; a ver si este año embarazamos a unas cuantas más.

“Búhos, lechuzas, sapos, endocrinólogos, andrólogos y brujas.
Demonios, diablos, conejas fértiles, espíritus de los ovarios poliquísticos.
Cuervos, abogados, vendedores de Puregon y otros hechizos de la Madre Fértil.
Galenos inútiles hinchados de ganar dinero, agujas subcutáneas.
Mal de ojo, implantación fallida, hiperestimulación ovárica, truenos y rayos.
Ladrido del perro tuerto, semen sin uso y pata del conejo.

Pecadora lengua de baja respondedora casada con hombre viejo.
Infierno de espéculos y murciélagos saltarines, enfermeras insolentes, gata negra preñada y en celo; punciones sin anestesia.
Ovarios inútiles, endometriosis severa, betas negativas, maullar de gato sucio.
Consejos inoportunos de parientes curiosos; ecógrafos y lagartijas.

En las llamas de este fuego que se asemeja al del infierno, los quemaré a todos sin piedad y huirán las brujas en sus escobas, yéndose a bañar a la playa de las arenas gordas.

Oigan los rugidos que dan los que no pueden dejar de quemarse, quedando nosotras libres de los males de nuestra alma y de toda maldición.

Fuerzas del aire, tierra, mar y fuego, les hago esta llamada: si es verdad que tienen el poder de la Naturaleza, aquí y ahora, los invoco para que los espíritus de la Fertilidad no se despeguen de nuestra casa por muchos años y que a todas las mujeres de vientres vacíos, les lluevan niños con rostro de ángel.”

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Lista de Blogs

2008-10-24T09:32:00.002-05:00

Si alguien quiere que añada su blog a la lista que figura aquí en el blog, sólo chifle (es decir, déjenme un comentario con la dirección del mismo)

(NOTA: blogs porno y blogs republicanos, por favor, abstenerse)

Semana Diez

2008-10-21T08:52:00.003-05:00

Todo sigue igual y me gustaría saber si es cierto que aún sigo embarazada. Hablo con Baby por las noches y le pido que me mande alguna señal, pero es sabido que los hijos nunca escuchan a sus madres. El resto de la familia parece ya estar pensando en pañales, mientras O. y yo seguimos bailando la danza de la buena fortuna y quemando ruda para ahuyentar las desgracias. Menos mal que todos viven a seis mil kilómetros de distancia.

Si la vida fuera justa, ésta debería ser, finalmente, nuestra oportunidad de ser padres; pero sé que casi nadie tiene lo que se merece. Alguien dijo que cuando la vida es justa, normalmente es una coincidencia. Si una se fija bien, el Destino casi siempre te da de más o te da de menos, como una cajera que no sabe contar; y si bien muchas veces me ha tocado recibir algún dinerillo extra, otras veces me he quedado con las manos vacías y cara de desconcierto.

Suelo tener bastante suerte. Recuerdo cuando era pequeña, si mis padres ponían algo a sorteo entre mi hermana y yo, me saltaba una sonrisa de satisfacción porque sabía que, inevitablemente, como el número dos le sigue al uno, saldría favorecida en el sorteo. Sin excepción. De todas formas, no confío en el Destino. Sigue siendo desleal y traicionero. Me pregunto por qué, entonces, el sentido de la justicia se encuentra tan enraizado en nuestro corazón. Cada individuo, sin importar raza ni condición social, brama por justicia como si fuera un derecho primario; como si habláramos del derecho a la vida, a la dignidad o a la libertad. Si los individuos ni la sociedad son justos, la vida no lo es y Dios tampoco, ¿a quién le reclamamos tamaña virtud? Ni Platón ni Kant concebían una sociedad sin justicia; Jesús hablaba de una justicia basada en el amor y para Aristóteles, era la virtud perfecta. Y sin embrago, no hay imperativo categórico ni filósofo brillante que nos salve de una pésima mano en la baraja.

Y así como siempre compro el seguro que me ofrece el croupier cuando da vuelta un as en el “black jack”, así sigo buscando yo un poste de donde agarrarme en caso de huracán. Mientras tanto, sigo silbando bajito y mirando al techo distraídamente, para que el Destino no se entere que soy feliz.

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Semana Nueve

2008-10-15T08:57:00.002-05:00

En realidad fue ayer, pero el día fue muy corto como para incluir un rato de ocio en la computadora. La mañana fue un tanto caótica en la oficina y me pasé la tarde en la sala de espera del ginecólogo/obstetra. Llené muchas planillas y ví pasar muchas panzas redondas. La mayoría de ellas vienen rodeadas de un aura inconfundible, una mezcla de parsimonia con complacencia; como si vivieran en un mundo donde el tiempo fuera un accesorio opcional y las panzas gordas fueran atributos reales. Nunca me gustó ese halo distintivo pero pensé que, ahora que soy socia del club, sería más tolerable. Mmm… no, sigo repeliendo ese tufo. Debe ser, quizá, que sólo tengo nueve semanas…

Aunque el doc me atiende desde hace como diez años, era mi primera visita como embarazada (gracioso y extraño me sigue resultando este calificativo), así que revisamos todo el historial clínico, me recomendó un antiácido, me dió instrucciones para la translucencia nucal y frunció el ceño con la decisión de mi hematólogo de darme Lovenox hasta después del parto.

No me dijo nada que no supiera acerca de las complicaciones de los partos con heparina y me pidió que tenga una consulta con un perinatólogo, especializado en embarazos de alto riesgo, para tener una tercera opinión. Aún es pronto pero, luego de meditarlo bien y en unos meses, decidiremos todos en cónclave, el obstetra, el peri, el hematólogo y nosotros dos, si tenemos un parto normal o lo sacamos al Baby por la oreja derecha. Hey! sin ir mas lejos, ayer me contó O. que ahora operan coágulos cerebrales desde la ingle.

Y me despido con una foto de mi última escultura tallada en calabaza. Si ésto no asusta a mis vecinos, les hablo de cesáreas con anticoagulantes.

Ay, cómo crecen los chicos…

2008-10-10T12:04:00.003-05:00

En realidad, es el chico o la chica. Tanto el Baby como su madre se encuentran en perfecto estado de salud, muchas gracias.

En la medición, el Baby salió bien crecidito para su edad: ocho semanas y tres días y 1.79 cm. Nos saludó con una sonrisa y con 178 latidos por minuto. Va como una locomotora; ahora me explico por que yo ando, dos por tres, con taquicardia.

Y sueño. Y pérdida de memoria...

¿Les conté que hoy tuve una ecografía?

Semana Ocho

2008-10-07T12:16:00.002-05:00

Hoy, las hormonas me dieron la peor de las noches. No sólo tuve que levantarme tres veces al baño, sino que casi no pude dormir a causa de las nauseas y la acidez estomacal. ¿Por qué será que todo eso sucede en cuanto apago la luz? Por lo menos, le alegro la vida a O., que ve en mis desventuras, un embarazo más real.

Mi padre, que es un hombre muy sabio, dice que el miedo es libre, así que cada cual tiene el que quiere. Cuando una recién vio a su Baby en la pantalla y se trajo una foto de souvenir, es fácil creer en los milagros. Con el paso de los días, las imágenes se van desdibujando y la alegría va cediendo paso a la duda. Por último, la duda se transforma en miedo y una no sabe si está verdaderamente gestando algo, y de ser cierto, si ese algo en lugar de parecerse a una propaganda de Johnson, no se asemejara más a uno de los personajes de Diane Arbus.

Y cada cual maneja su miedo como le da la gana, debería ser la última parte del dicho de mi padre. O. prefiere no hablar del tema, no soñar ni mirar más adelante de sus próximas veinticuatro horas. Si la ansiedad ataca, se enfrasca en su trabajo o se va al gimnasio, pero si le hablo de Bugaboo o de niñeras, le sube la presión a doscientos veinte.

Yo, por otra parte, prefiero no mirar al miedo a la cara. Sé que esta ahí, como un elefante pintado de verde, adentro del dormitorio, imposible de ignorar; pero miro para otro lado y navego por Google buscando ropa de embarazada, carritos de bebe y colegios. Ya tengo, en mi mente desvelada, su habitación decorada y la decisión de rodearlo de un ambiente orgánico, libre de tintes y hedores tóxicos y pesticidas, por lo menos, durante su primer año. Sé la escuela donde lo llevaremos a aprender natación, cuando tenga seis meses, y tengo una pila de libros sobre embarazo y recién nacidos. Y si la Catástrofe llega, que me quiten lo bailao.

Mi madre me dice: “no te quejes; en mi época, no sabías nada hasta que nacía…”. Y yo pienso que, en su época, hubiera abierto un agujero por el ombligo, para instalar un telescopio.

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Semana Siete

2008-09-30T14:27:00.001-05:00

Que lo parió. Recién empiezo y ya estoy en la semana siete. No sé quien les enseñó matemática a los médicos.

La falta de vómitos apropiada me hace sentir menos embarazada. Ya sé que me levanto al baño dos veces por noche, tengo una acidez estomacal que no se me va en todo el día (mucho menos con las pizzas y helados que se me antojan últimamente, aun yendo en contra de mi dieta orgánica y natural), que puedo oler una banana a quinientos metros, que me da por llorar cuando veo el Dow Jones bajar más de quinientos puntos y que mis pechos parecen el mapa de carreteras de la Florida. Ahí, en el centro, señora, ese círculo marrón, que se va agrandando cada día, es el Lago Okeechobee; y esa carretera azul que pasa por el costado de mi lola derecha, es la Interestatal Noventa y Cinco. Pero, ¿como sé si mi Baby está bien? ¿Como sé si su corazón sigue latiendo con fuerza y ritmo o si algún cataclismo ha sucedido y todo ésto no es más que una fantasía?

Tengo asumido que la preocupación ya no acaba más. Hoy es la reproducción celular, mañana será esa tos que suena feo o la vuelta a casa, el sábado por la noche; pero después de haber vivido lo que nosotros hemos vivido, se me debe perdonar si me uno a la tropa de Santo Tomás, bajo el lema “ver para creer”. Y yo no veo.

Me temo que me esperan nueve meses de los largos.

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Tengo foto

2008-09-26T12:52:00.003-05:00

En mi vida, las mejores noticias suelen ir precedidas de catástrofes en miniatura de alguna clase. Choqué, por ejemplo, camino a la iglesia, el día de mi casamiento. Y mientras se acumulaba la gente a ver qué pasaba, yo asomaba el pescuezo por la ventanilla del asiento de atrás, cuidando de no arrugar mi vestido ni deshojar mi ramo. O sea que, cuando esta mañana, al llegar a la clínica nos dijeron que la que hace las ecografías no había podido ir a trabajar porque a su madre le diagnosticaron cáncer; que tenían que pasarme a otro día o mandarme a otra clínica y cuando en esa otra clínica nos hicieron esperar más de una hora, yo sabía que algo bueno estaba por venir…

Latidos por minuto: 117.

Hay un segundo saco gestacional… pero no se pudo ver embrión. El doc dijo que puede ser que venga rezagado, porque es muy temprano aún o que, directamente, no ha llegado a desarrollarse. Recomienda otra ecografía en dos semanas para ver como va.

Estoy flotando a unos diez centímetros del suelo. ¡Que fotogénico es mi niño!

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Prometo que es el ultimo

2008-09-23T07:38:00.002-05:00

La linea de embarazo (la de la izquierda) se sigue "robando" tinta de la de al lado asi que todo parece seguir su rumbo...

No lo entiendo como un reflejo de mi Paranoia sino como un sistema de comunicacion que hemos desarrollado con mi Baby: yo hago pis en un palito; el me manda dos rayas, indicando que las cosas van bien y todos contentos.

Síntomas de embarazo

2008-09-22T12:04:00.002-05:00

Poca cosa, a decir verdad, si me comparo con las embarazadas de las películas, que se la pasan de cabeza en el inodoro, explotando corpiños y poniéndole cara de asquito a la corvina a la vasca.

Para las que venimos de FIV, además, la mayor parte de los síntomas se deben a la pila de hormonas con que nos desayunamos cada día, en especial la progesterona inyectable. Durante los días anteriores a la beta, rastrillé San Google por entero para tratar de encontrar alguna pista que me dijera si levantarme a la noche al baño se debía a la progesterona o a la HcG. No encontré muchos síntomas desasociados de la progesterona. Así que ésto es lo que recopilé de mi experiencia, por ahora, enumerando el elenco por orden de aparición:

- Sangrado de implantación: dicen que solo un tercio de las mujeres lo experimentan, entre los días 6 y 10 de la concepción. Considerando que yo siempre quedo del lado negativo de la estadística, no pensaba tener el gusto de encontrármelo. Al día siguiente de la transferencia y reposando obedientemente en la cama (“que tus pies no toquen el suelo en 3 días, excepto para comer e ir al baño” diría la enfermera) noté unas gotas marrones en el papel higiénico. Toda emocionada, le mande un e-mail a la enfermera, que me pinchó rápidamente el globo, diciendo que era normal después de las transferencias tener algún tipo de flujo oscuro. Con el rabo entre las piernas, seguí durmiendo lo necesario y exactamente siete días después de la transferencia, volví a ver, esta vez a lo largo del día, algunas gotas aquí y allá de color marrón oscuro. Estoy convencida que alguna de ellas fueron de implantación; aunque no sé cuáles, ya que fueron muy separadas en el tiempo.

- Aumento de la temperatura: dos o tres días antes de la beta empecé a tener unos sofocones dignos de vieja menopáusica. Iban y venían. Especialmente a la noche, cuando tiraba al suelo todas las mantas (para alegría de mi marido) y no paraba de transpirar, a pesar del aire acondicionado. Yo, que siempre tengo las manos a la temperatura de los almendrados, pasaba el día con mis dedos templados como ventana al sol. A tal punto fue el cambio, que O. me dijo un par de veces, tocándome la cara, “¿por que no te medís la temperatura?; me parece que tenés fiebre”.

- Paseos al baño: empezaron los paseos nocturnos antes de la beta. Hace diez días que no puedo tener un sueño natural y reparador de, digamos, nueve o diez horas. Cada cinco horas, suena un despertador en la vejiga que me ordena levantarme e ir al baño. Zzzzz…

- Olores: curiosamente, sólo me molestan últimamente algunos perfumes, que, en otro momento, ni siquiera hubiera notado. Nunca fui muy buena con el olfato.

- Gases: Mm… en fin, sin querer entrar en temas escatológicos en el blog, es algo molesto y socialmente, levemente incómodo…

- Acidez de estómago: después de comer; o cuando tengo el estómago vacío. Estuvo peor los primeros días; ahora va mejorando; supongo que se debe a que me fijo más en qué como y en tener algo en la barriga cada tres o cuatro horas.

También están el sueño, cansancio y la lentitud de pensamientos pero sé que se deben a los inyectables. Últimamente, tengo el estómago “raro”, poca hambre y mucha sed. Hay algo que me tiene desconcertada y que probablemente no tenga nada que ver con embarazo pero que nació al mismo tiempo: los calambres. Especialmente en los pies pero a veces, también, en la manos. San Google no se pronuncia al respecto, a menos que una este en el último trimestre y los calambres sean en las pantorrillas. Asumí que era escasez de electrolitos (sodio, potasio, etc.) y alguna gente recomienda, para eso, Gatorade. Como me niego a ingerir tamaña cantidad de azúcar inútil, opto por mi jugo de verduras Knudsen, que triplican los valores de electrolitos, es orgánico y está lleno de otros nutrientes. Eso lo aprendí a lo largo de mis variadas punciones, cuando las enfermeras insisten en meterte Gatorade hasta por la nariz, para evitar la hiperestimulación. Parece que los calambres van mejorando.

Sigo impaciente esperado los vómitos que me prometieron.

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Mmm... sí, todavía están ahí...

2008-09-19T06:30:00.004-05:00

Como verán, la línea de HcG está mucho más fuerte que el lunes pero la de "control" o referencia está muy débil. Fuerte ataque de Paranoia. ¿Hice mal es test? ¿Está fallado? ¿Será que las líneas están al revés?

O: Hacete otro, mejor
Yo: No tengo mas pis
O: Uff... Bueno, lo hacemos de nuevo mañana...

Como mañana (la orina de la mañana es la mejor) está muy lejos, llamé al servicio de atención al cliente de First Response (la marca del test) y, después de descartar que la caja estuviera vencida, que no estaba tomando medicamentos y que no había dejado el palito cuatro horas y media en la orina, me dijeron (atención) que cuando la hormona HcG está muy, muy alta, "roba" tinta de donde puede, empezando por la línea de al lado, o sea, la de control... ¡¡Chan!!!

Definitivamente, con los hijos, no se gana para sustos...

Segunda beta

2008-09-16T13:08:00.000-05:00

Para quienes esperan una reflexión profunda acerca de las virtudes de la perseverancia, los azares del destino o la puta suerte que, al final, tuvimos, lamento desilusionarlos. Mis neuronas están trabajando de forma espasmódica y hacen sólo lo posible por mantenerme mínimamente lucida en la oficina. El nivel de conversaciones con O., por otra parte, va más o menos así:

O.: “a ver, mirame”
Yo (dándome vuelta): “que pasa?”
O.: “me parece que tenés cara de embarazada”
Yo: “jua, jua, jua”

Lo que, claramente, demuestra que nuestro nivel de estupidez va in crescendo.

Pero bueno, basta de intrigas. Beta de hoy: 1.662

(Nota: para las neófitas y mis amigas de la vida real, que parece que a sus hijos se los trajeron los Reyes Magos, a juzgar por su nivel de conocimiento del sistema reproductivo: los niveles de HcG (beta) se tienen que duplicar cada 2 o 3 días para indicar un embarazo viable; técnicamente, dicen que lo normal es un 60% cada dos días)

Estoy empezando a respirar un poco mejor, pero ya me voy corriendo a comprar unas cuantas cajas más de Evatest porque me dijeron que el próximo paso es la ecografía, el viernes de la semana que viene. ¿¿¿DIEZ DIAS SIN NOTICIAS???

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La foto me salió movida

2008-09-15T10:41:00.003-05:00

pero la idea general se entiende...

(la Paranoia estaba haciendo estragos y necesitaba algo para aplacarla)

Tanto va el cántaro a la fuente...

2008-09-12T12:53:00.002-05:00

dice el dicho, que al final se rompe...

Beta del dia de la fecha: 397
Tratamientos: 9
Lagrimas derramadas: 1.529.368
Embarazo: no tiene precio

Sobre las transferencias

2008-09-10T13:47:00.002-05:00

Nos gustó mucho nuestra nueva clínica y hasta O., que normalmente no juzga a los docs, me dijo: “es el médico que más me gusta de todos los que hemos tenido”. Y no han sido pocos.

Las fertilizaciones in vitro, como, supongo, todos los procedimientos médicos de alta complejidad, se suspenden entre la habilidad técnica y la Mano del Destino. Como la última es impredecible y dos por tres, nos da una cachetada, sólo nos queda afinar la puntería con la primera. La diferencia entre el éxito y el fracaso está, a veces, en los pequeños detalles. Un buen médico lo sabe y uno mediocre, si lo sabe, no le importa.

Cuando estudiaba Derecho, yo sabía, en mi clase, quien iba a ser un buen abogado, quién iba a ser un charlatán, un mediocre, un teórico o un brillante jurista. Pero todos recibimos nuestro título por igual. Con los médicos pasa lo mismo, y después nos toca a nosotros separar el grano de la paja; tarea ciertamente difícil, porque hay muchas variables que ayudan a esconder la verdad, como la fama y los consultorios decorados por diseñadores de moda. Debería existir un organismo internacional que puntuara a los profesionales, como a los tenistas, en base a sus éxitos y sus fracasos. Si querés ir atenderte con Nadal, ya sabés donde encontrarlo; si el número dos igual te va bien, a lo mejor conseguís turno antes. Simple.

Entre esos pequeños detalles, normalmente menospreciados por los médicos, se encuentra la transferencia de embriones. Está ampliamente documentado que una transferencia dolorosa y con contracciones reduce drásticamente las posibilidades de implantación. Tanto nuestro doc como el biólogo dieron al momento de la transferencia un respeto solemne y una delicadeza que nunca habíamos visto antes. El doc noss repitió más de una vez que ellos se iban a tomar todo el tiempo necesario. También nos dijo que siempre utilizan el método del catéter doble: un catéter flexible que llega hasta la entrada del endometrio y actúa de soporte (se llama catéter guía); y otro etéreo, delgado como un cabello y flexible como un fideo al dente, que transporta la preciada carga embrionaria, por dentro del primero, y que llega, guiado por ultrasonido desde la pantalla, hasta el fondo de la capa intermedia del endometrio. La idea es agarrar el útero desprevenido y que no se entere que está recibiendo un elemento extraño. De esa forma, con sigilo, alevosía y nocturnidad, depositamos los embriones en su casa para que sigan creciendo, sin despertar ningún cancerbero uterino.

Los buenos acupunturistas tienen también un protocolo pre y post transferencia para relajar el útero y prevenir contracciones. Y aunque esta vez no recibí acupuntura, la sustituí por un regio Valium de 5mg, generosamente recetado por mi doc.

La alerta lectora Majito me pasó ayer este estudio que precisamente habla de las ventajas de la utilización de catéteres flexibles, en lugar de rígidos. Hay muchos otros científicos que estudian la posición del catéter, el movimiento del mismo, hasta que punto debe llegar el catéter guía y su relación con las tasas de embarazo. Usar ultrasonido o ecografía durante la transferencia parece que también mejora el panorama.

En fin, que por lo que nos cobran, tenemos derecho a exigir, entre otras cosas, que se prevean y traten de evitar las transferencias difíciles; aunque algunos médicos digan que “da igual”. Si yo fuera un embrión indeciso, preferiría entrar en una casa tranquila que en un acolchado en medio de un terremoto.

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Para las heparinosas

2008-09-08T11:02:00.003-05:00

Tengo un secreto…
Excepto un hematoma grande, del día en que tuve la mala suerte de cazar una venita en el camino, mi panza tiene un aspecto bastante decente en cuanto a moretones se trata. Apenas un enrojecimiento en el lugar de cada inyección y casi nada de inflamación.

Hay varias cosas que ayudan, como usar los costados y no el centro de la barriga; pinchar con decisión y en ángulo perfecto de noventa grados; no frotar el lugar de la aplicación y dejar un algodón con alcohol hasta que termine de sangrar el pinchazo. Pero el gran secreto se llama ARNICA.

Me la recomendó una cosmetóloga, hace un tiempo, para moretones en general, y es maravillosa. La aplico dos veces al día en forma de tintura, pero es más común encontrarla en forma de crema, en farmacias o tiendas naturistas.

PD: la redondez del centro se la achaco a las hormonas, pero sospecho que se debe, en mayor medida, a la engullida masiva durante las vacaciones. Comí como para mantener un oso hibernando y gasté menos calorías que una tortuga en estado meditativo.

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Dia sin viento

2008-09-03T14:57:00.000-05:00

El dia es soleado en esta ciudad de clima templado. Al menos asi se ve por la ventana...

O. me atiborra de comida que se va derechito a los gluteos, como reserva energetica, por si algun dia se me ocurre gastarla.

Ayer a la tarde, un dia despues de transferir redondos blastocistos, tuve unas gotas de descarga vaginal marron... La imaginacion vuela...

Hoy nos mudamos a un precioso hotel en Laguna Beach, al lado del mar. Si no puedo calzarme la bikini y lucir mis hermosos hematomas de la panza, al menos sacare fotos del atardecer en el mar.

Por ahora, todo bien

2008-09-02T11:23:00.006-05:00

Tres lindos embriones en mi endometrio gordito con diez milimetros, no esta nada mal. El optimismo es siempre cauto, asi que solo falta esperar y seguir con las relajaciones. Ommm.

Mientras tanto, me despido con una muestra de la fauna local...

San Diego, bonita

2008-08-28T20:23:00.012-05:00

Estas si que son vacaciones...

2008-08-22T20:17:00.001-05:00

Las agujas sospechosas

2008-08-20T11:10:00.001-05:00

Desde una Ciudad de México con nubes, a un Miami con tormenta tropical, transcurrió mi día de ayer. No es bueno viajar con agujas en el bolso de mano, aprendí; en algunos aeropuertos te miran con ceños fruncidos y ojos entrecerrados. “¿Es usted diabética?”. No, soy infértil. ¿Cómo le explico a usted lo que significa un tratamiento de infertilidad? Supongo que usted no querrá saber de mis noches de desvelo, mi estómago con moretones heparinescos, mi panza hinchada, mis protocolos, mis ganas simultáneas y contradictorias de acabar con todo y de seguir peleando, mi cansancio de progesterona o mis múltiples ultrasonidos. Asumo que tampoco le interesa saber cómo se mezcla un Repronex, cómo se carga una lapicera de Follistim o lo ridículamente cara que es esa jeringa pre-cargada de Lovenox que usted revolea en estos momentos entre sus dedos. No, mejor busco un lenguaje que me haga comprensible. “Tengo problemas de coagulación; debo inyectarme cada cierto tiempo y nunca he tenido problemas en viajar con mi medicación”.

- Si no tiene la receta del médico, tenemos que facturar su valija. Pero ya este vuelo está cerrado, por lo que debería esperar el próximo vuelo.

Iban en serio. Próximo vuelo de regreso a casa, en un lado de la balanza. Una jeringa extra de heparina, del otro.

- Tome, tírela

Qué poco duelen las cosas cuando las paga otro. Si mi seguro médico pagara mis tratamientos como paga mi Lovenox, creo que seguiría probando unos quince años más.

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¿A quién se parece el nene?

2008-08-12T16:12:00.002-05:00

Alguna gente es fácil de llevar. Son felices con poco. Lo mismo les da una pizza con jamón que con rabanitos; levantarse a las diez que a las doce; disfrutan del sol y de los días nublados y van al cine a ver cualquier película. Como yo. Simplicidad. Minimalismo.

Hay otra gente, como O., que es de muy alto mantenimiento. No pueden comer comida recalentada; sólo pueden ir a la playa por la mañana; tienen que usar una marca determinada de bronceador para que el sol no los ampolle; les dan asco los maníes de los bares, donde todo el mundo mete las manos; sólo pueden leer libros que sean inmaculadamente nuevos y usan lentes polarizados.

Mi hijo, aun antes de ser concebido, ya tiene alrededor todo un ejército de especialistas, médicos occidentales y chinos, masajista y astrólogo; ha logrado agotar la energía de sus padres, reservada para el próximo lustro y ha consumido una pequeña fortuna, capaz de servir de dote a la hija de un faraón.

Las cartas del Destino, evidentemente, ya están echadas. Ya sé por qué lado de la familia tienen más peso los genes…

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Me estoy haciendo hippie

2008-08-07T16:31:00.002-05:00

En el arte de la guerra, lo primero es conocer al enemigo. Y es así como me dediqué, durante muchos años, a aprender sobre esta plaga que no me dejaba dormir. Leí hasta quedarme sin pestañas; aprendí sus jugadas, sus tácticas; me adelante a sus movimientos y estudié sus puntos débiles y fuertes. Todo con un solo objetivo: conquistar.

Estoy segura que Sun Tzu no la habría tenido tan clara si en vez de soldados del otro lado, hubiera tenido que diseñar una estrategia contra la infertilidad. La cuestión es que, por el momento, el enemigo me ha derrotado sin asco.

Sigo con mis sesiones de hipnosis y la psico está totalmente convencida que tengo que apartarme del mundo de la infertilidad como de la sarna. Basta de libros, de foros, de temperaturas, visualizaciones y de huir de las embarazadas como si estuvieran apestadas. Hubo un tiempo para eso y ese tiempo ya pasó. “Quiero que te hagas una experta en relajación”, me dice. Sí, doc, ya me habían dicho antes que me relaje, pero no funciona. Créame. “Quiero que te tomes unos minutos varias veces al día para bajar las revoluciones de tu mente pensante. Y algo te garantizo: cuando estás relajada, no podés estar nerviosa, preocupada, con miedo o ansiedad. Son incompatibles.” Bueno, visto de esa manera, más me vale fumarme un buen porro todas las mañanas. “Querer embarazarse, cuando no se puede, es como querer dormirse cuando se tiene insomnio. Entre más una se esfuerza, más se aleja del objetivo.” ¿Pero no era que en la vida, todo se consigue con esfuerzo? “No tenés ninguna razón médica para no quedar embarazada; el cuerpo de una mujer lleva acumulada la historia y el instinto para saber qué hacer. Sólo tenés que tomar distancia del proceso, seguir las instrucciones del médico y dejar que el cuerpo tome las riendas.”

Si me lo hubiera dicho otro, todavía me estaría riendo. Pero quien me hablaba tuvo una hija infértil y una pila de diplomas imponentes colgados de una pared. Soy débil con las figuras de autoridad intelectual (no así con la autoridad derivada de la fuerza o la costumbre) y le creí. Cumplo con puntualidad de monje mis relajaciones diarias, leo novelas de papiros antiguos, me fui con O. a ver una película de aventuras (¡en tres dimensiones!) y entro a mi oficina cada mañana con una flor en el pelo, silbando canciones de los Bee Gees.

No sé si la relajación servirá para algo, pero esto de no pensar en la infertilidad me está gustando. Un día de estos, los sorprendo a todos y me declaro fértil.

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Bloggers Choice Awards

2008-07-31T11:10:00.002-05:00

Me anoté para el premio 2008 de Bloggers Choice Awards, en la categoría de Best Foreign Language Blog. Es una pavada porque hay miles y los que ganan siempre hablan de política, tecnología o chusmerío de famosos... Pero, ¿no sería lindo que se viera la infertilidad como un tema popular?
En fin, el que tenga un rato libre y me quiera añadir un voto, verán el botón a la izquierda de la página.

Y sigamos con lo nuestro...

Mi Angel y yo

2008-07-28T16:53:00.004-05:00

Mi relación sinuosa con Dios es ya por todos bien conocida. No puedo negar su existencia, ya que, entre otras cosas, me quedaría sin alguien a quien echarle las culpas de todos mis males, pero no dejamos pasar ambos la oportunidad de alimentar una falta de simpatía mutua. Y si ya aceptar la existencia de un ser invisible, omnipotente, omnipresente y perfecto es un salto al vacío, ni hablemos de la iglesia, formada por seres humanos, por ende, sumamente imperfectos. Si alguien supuso alguna vez que era buena idea juntar a un puñado de hombres, ponerles un vestido largo y hacerlos responsables de reglamentar nuestro espíritu, es que, sinceramente Dios no tiene una buena agencia de relaciones públicas. Si esa institución, en su conjunto, ha ido desde la tortura a la Inquisición, la pederastia y el machismo, ¿con qué autoridad moral puede guiar mi alma? ¿A mí, cuyo peor pecado deber haber consistido en haberle robado el chupetín del recreo a mi compañera de banco?

Sin embargo y hablando de seres etéreos, los que me caen bien son los ángeles, en especial, los de la guarda. Me gusta la idea de sentirme protegida por seres invisibles que ni comen ni duermen y tienen sólo ojos para mí. Su presencia, aunque imaginaria, me tranquiliza. Sospecho que lo que hace a los ángeles de la guarda seres tan queridos es que no juzgan, no amenazan, no imponen; les da igual si un día le sacaste la lengua a tu vecina o si te pasaste la noche jugando al póker; no te abandonan si cometiste un error ni te recriminan haber congelado embriones; no asustan a los niños con el infierno ni se rasgan las vestiduras si escuchan una mala palabra. Siguen ahí. Impertérritos. Estoicos.

Yo suelo hablar con mi ángel por las noches, para que me proteja de los malos sueños; o cuando quiero paz; o cuando necesito enviar energía a un ser querido. Mi ángel no es la dulce cara de un querubín flotando entre nubes doradas y tocando el violín. No, mi ángel es alto y fornido; tiene el pelo largo, una espada al cinto y, a pesar de sus ojos dulces, pocas veces sonríe. Creo que es, más bien, un arcángel. Puestos a imaginar un guardaespaldas, lo prefiero audaz y decidido, que frágil y etéreo.

Y que nadie venga ahora a pincharme el globo y decirme que los ángeles no existen, que son una mera sombra de mi imaginación o una representación de la divinidad de mi persona. Porque ya estoy cansada de depender de mi persona. De mis aciertos y mis errores. Que sea El, quien arregle mis entuertos. Que sea otro el que se ocupe de resolver problemas, mientras yo duermo.

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¿Qué más querés?

2008-07-20T15:26:00.002-05:00

“Te acompaño al médico, tomo mis vitaminas, hago ejercicio, no fumo, te escucho, ¿qué más querés?”. Se defendía O. ante mis acusaciones de que el tratamiento no parece ser su prioridad más alta, después de no haber ido a hacerse unos análisis el viernes. Reproches, a todas luces, infundados e improcedentes. Lo reconozco.

¿Qué más quiero? No lo sé. Quiero no hacer más tratamientos; no tener que pensar siquiera en protocolos y análisis de sangre; quiero no desear lo inalcanzable y quiero ser feliz. ¿Qué no me podés dar todo eso, aunque quieras? Lo sé. Y no, no pienso que por eso seas un mal esposo. De hecho, sigo sosteniendo que en la categoría maridos, y aun sin experiencia previa, sos lo mejorcito que he visto en el mercado. Con diferencia. (Excepto, claro, mi padre, que es perfecto). ¿Y por qué me la agarro con vos? Porque estás a mano, tal vez. Y esto recién empieza. Aún sigo tomando pastillas anticonceptivas; no quiero imaginar en lo que me convertiré cuando empiece con las inyecciones.

Ahora que lo pienso, creo que las sesiones de hipnosis no me han hecho mucho efecto. Tendré, probablemente, que perseverar.

Al día siguiente, en clara represalia, O. me chocó el auto. Que fue accidental, dice él; y yo digo que le creo. Aunque más no sea por el hecho de que mi marido podría hacer cualquier cosa a propósito, excepto rayar su BMW…

Día de Opinión

2008-07-16T10:16:00.012-05:00

El título de mi nuevo blog sigue sin convencerme, pero ya me acostumbraré. De los muchos que dieron vueltas estos días, mi favorito era “Dana, la Bataclana”. Pero si bien sonaba estupendo, me abstuve de usarlo, al pensar que llegaría a tener un ejército de lectores frustrados, que habrían llegado a mi blog pensando ver señoritas revoleando los tobillos desnudos al viento, o sus alternativas modernas mas explícitas.

Pero no me pasé por acá para hablar de bataclanas esta mañana. Y sé que me voy a apartar de mis temas cotidianos.

Viví unos años en España, donde encontraba que era muy difícil ser políticamente correcta. Excepto que hablara de las probabilidades de lluvia, el potencial de ofender a mi interlocutor era muy grande. Viviendo en Madrid, una no tenía derecho a hablar de los problemas madrileños (sin que quiera ahora insinuar que existe alguno), siendo extranjera; ni mucho menos, hablar de otras regiones de España, donde ni siquiera estaba compartiendo las tareas cotidianas. Cada región, y me atrevería a decir, cada pueblo, en España, se auto-abastece de su propio chauvinismo y es así como los mallorquines se ríen de lo poco trabajadores que dicen ser los madrileños; los catalanes dicen que Mallorca es un pueblo de campesinos y todos se ríen de Lepe.

La que aquí relata, aún estando totalmente adaptada a mi entorno y reírme de los mismos chistes con los amigos españoles que todavía conservo (incluso hablaba de “tú” y me abstuve durante mucho tiempo de llamar “gallego” a alguien de, por ejemplo, Asturias), me limitaba a mirar, leer y escuchar cuando se tocaban temas de política, historia o bombas. De forma tácita, asumíamos mi imposibilidad de tocar temas controvertidos sin haber, por lo menos, vivido la historia local desde que andaba en triciclo. Parecía ser una cuestión de respeto; como si estuvieran velando a un muerto y yo, sin conocerlo, sólo pudiera murmurar, con los ojos bajos, “era tan bueno…”.

Pero la cuestión se complicó más. Cuando viajaba a Argentina, tampoco podía opinar mucho sin que me miraran con el entrecejo fruncido porque… ¡ya no vivía allí! Además, eran los años noventa, el Internet aún no había llegado a la calle y mi único contacto con la realidad del país era comprar un diario La Nación obsoleto, con tres o cuatro días de antigüedad, enfrente de la Plaza España de Madrid, para lo cual tenía que desplazarme una vez por semana desde el Barrio de Salamanca, en subte, en un viaje de, por lo menos, media hora y dos trasbordos. Es decir, no estaba muy actualizada que digamos. Y en Argentina, si te descuidas un par de semanas, te cambian el gabinete o el mismísimo presidente.

Así que ahí estaba yo, presa en el mundo del silencio. El loro barranquero, según O., sin poder opinar en ningún hemisferio. Luego me di cuenta que el mismo fenómeno se repetía en los sucesivos países donde me tocó vivir, por lo que comencé a desarrollar, casi sin querer, una franca habilidad, que aún conservo, para desviar las conversaciones hacia temas poco conflictivos tales como el nombre de los huracanes, la extraordinaria gramática de Borges o el sabor del café de Colombia.

Pero luego, pasaron los años... Llegó La Edad. Refrescante y liberadora. Llegó el momento en que te importa un pepino que decís o dónde lo hacés y te das cuenta, además, que nadie se desgarra las vestiduras.

Toda esta introducción vino a cuento para explicar por qué hoy me meto en camisa de once varas. Hoy es un día importante en mi país; se va a decidir si gana la sensatez o los discursos anacrónicos de hace treinta años y las maniobras pérfidas destinadas a que el gobierno robe del bolsillo de unos cuantos (sin importar quiénes son) más del ochenta por ciento de las ganancias de un trabajo duro y honrado.

Este blog está a favor del campo.

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Sigo buscando la cigueña

2008-07-14T17:13:00.003-05:00

El asunto queda así: ¿Dónde está la cigueña? sigue en pie. Más calmado, sobrellevando los altibajos de mis emociones y hablando de aquello que nos define (o de lo que no). No esperen un recuento exhaustivo de mis inyecciones pero sí espero, algún día, contar uno a uno los pañales que cambie (¡con fotos!).

Como segundo experimento, ¡¡ya abrí un segundo blog!! Que emoción. Me siento la casa matriz abriendo su primera sucursal. Su nombre es Recuerdos de Viaje. Comenzaré con historias, reales o no, donde se prima el elemento viaje y luego veremos a dónde me lleva el teclado. Tardé mucho en encontrar un nombre (los mejores ya están tomados; que lo parió, cómo escribe la gente) hasta que decidí que nada se escribe con sangre. Recién estamos en maniobras de pre-apertura y aún faltan links y otras florituras pero las puertas ya están abiertas para quien me quiera visitar.

Gracias por estar ahí y nos seguimos viendo...

A veces, me ataca la ansiedad

2008-07-08T16:08:00.002-05:00

Ya tengo mi turno en tres semanas con el hematólogo para que me recete el néctar milagroso de la heparina y están a punto de llegar mis medicinas por correo. No obstante, en mi empeño por reducir la ansiedad y los miedos que me rondan, sólo busco motivos para alejarme de la infertilidad.

La voz de Brian Weiss me guía en una relajación profunda por las tardes e insisto en mantenerme en actitud zen, pero el ladrido insomne de mis recelos no me deja en paz. ¿Qué he de hacer con este blog? Es como decía la Walsh “porque me duele si me quedo, pero me muero si me voy…”. Aunque la coraza es grande, a veces cede. A medida que van pasando los días y me acerco a mi tratamiento, van disminuyendo mis ganas de hablar de él. Lo que es más, no tengo ningún deseo de que nadie comente sobre él. No puedo más que poner el corazón en cada post, porque no sé hacerlo de otra manera, pero ¿qué pasa si me lo apachurran? No estoy en una época fuerte donde la espada de mi teclado es suficiente para defender la bravura de mis hazañas.

Sé que la gente que me rodea es mágicamente compasiva; que me escucha con oídos generosamente dulces y que, en el pasado, han sido el bastón que necesité para seguir caminando, pero Internet es muy grande y, a veces, oscuro. Basta que exista la posibilidad de que tan sólo una sola persona me hable de pérdidas, de estadísticas o de edad madura para que las manos me empiecen a transpirar mientras escribo. Y no se supone que el blog me tenga que provocar ansiedad.

No sé si “necesito” escribir, como dicen por ahí los galardonados; pero puedo decir que me gusta mezclar las letras y que si pudiera, sería lo único que haría en mi vida. Y así nació este blog, un poco para ponerle cara a mis emociones y otro tanto, para despuntar el vicio de la escritura, que tan abandonado tenía. Podría contar muchas cosas y sin embargo, ¿de qué puede hablar alguien en un blog de infertilidad sino es de infertilidad?

Tengo mucha fe en mi próximo tratamiento y no quiero que nada me la empañe, porque mi experiencia me dice que la fe es de muy difícil adquisición. Quiero mi oportunidad de ser normal, de entrar en la clínica como quien lo hace por primera vez, convencida de que voy quedar embarazada y sabiendo que tener un hijo a los cuarenta y dos, es lo más normal del mundo. Quiero un test de embarazo sin betas; ver las dos rayitas y decirle a O. “vamos a ser padres”. Así. Sin más. Como la gente normal. La del mundo de enfrente.

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Señales de vida

2008-07-01T11:21:00.003-05:00

Me dijeron que descanse y yo ¿qué hice? Descansé.

La supuesta hipnosis fue más bien un ejercicio muy bueno de visualización. Llegar a mi lugar ideal imaginario; una playa paradisiaca, con palmeras y agua templada, relajarme y resolver problemas. Lo interesante fue la charla que tuve con la psico al acabar. Hablamos de la importancia de la relajación y de cómo nuestro subconsciente es capaz de resolver sus propios problemas, con un poco de entrenamiento y dedicación. Me dió un CD de meditación para escuchar en casa, al que aún no le pude echar el diente porque la grabación es tan mala que, en lugar de relajarme, me irrita.

Me dió también deberes, como en la escuela. La primera tarea fue la de alejarme de la computadora; ponerle un candado y cerrar los oídos a las sirenas que me llamaban desde sus foros, sus correos, sus videos, sus blogs, su Google y sus astrólogos. No fue tarea fácil. La psico quiere que disfrute de lo que la vida tiene de fértil y me convenció de que mi continua búsqueda de información sobre la infertilidad, no es más que una manera de querer controlar lo incontrolable y aumentar mi frustración.

La segunda tarea fue más agradable: ir a la playa. La parte más complicada fue encontrar una playa donde fuera posible mantener una cierta intimidad. Llegamos a Key Biscayne y nos instalamos con O. en la playa, el domingo al mediodía, luego de desayunar tranquilamente en Starbucks. Lo que debía hacer era acercarme a la orilla de un mar templado y ver como la corriente arrastraba la arena debajo de mis pies, llevando con ella todos mis problemas. Luego, observar el vaivén de las olas y concentrarme en mi respiración y mis sentidos. El sonido de las gaviotas, el brillo del mar, el olor a sal, la humedad de mis dedos. El objetivo final era grabar imágenes en mi memoria para su uso futuro.

En eso estaba, cuando un helicóptero comenzó a dar vueltas sobre mi cabeza; O. y yo, con el agua por las rodillas, nos miramos extrañados. A los diez minutos comenzaron a llegar guardavidas, camionetas y curiosos, mientras un tiburón de unos dos metros se deslizaba a pocos metros de nuestros pies, buscando su almuerzo, indiferente al revuelo armado en la orilla. La gente le apuntaba con el dedo, se acercaba, corría, sonreía, gritaba. Me hizo acordar a los pobres leones de Africa, que ya ni recuerdan cuando fue la última vez que comieron en privado y sin una docena de flashes fotográficos alrededor, mientras añoran los días en que su fama de bravíos les permitía comerse algún que otro cazador.

El problema que tengo ahora es que mis imágenes relajantes del mar y las gaviotas están seriamente teñidas de helicópteros y tiburones. No creo que sea, precisamente, el tipo de material que la psico quiere que use durante la transferencia…

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Histerosonograma

2008-06-20T12:43:00.003-05:00

Me adelantaron la fecha del histerosonograma y me tuve que presentar esta mañana a las nueve con la vejiga llena. Lo de llevar la vejiga al máximo de su capacidad parece ser una constante en este hermoso camino de la infertilidad. Volví a aspirar el conocido olor a iodo y a sentir el frío crepuscular de una tarde de invierno en Miramar, acostada en la camilla, con mis extremidades inferiores bamboleándose en el aire.

Ya sabía lo que se venía. No sólo San Google y mis amigas virtuales me habían alertado de las maravillas del agua a presión en el útero, sino que la enfermera se preocupó por contarme en detalle cada paso del procedimiento, como si fuera relatando un partido de fútbol. Aunque sin la misma pasión.

Después de la ecografía vaginal, entró el doc. Un tipo bajito, con bigote y cara de siciliano que me saludó sonriente y presuroso. Bajaron la intensidad de la luz, me colocaron el espéculo y me pintaron de iodo. Cerré los ojos y respiré hondo así que nunca ví venir la cánula llena de agua salina. No hacía falta; el útero reemplazó a mi retina y pegó un salto gritando, como antaño, “agua vaaaa”(*). Definitivamente, no es la mejor manera de empezar la mañana, pero debo reconocer que el dolor fue ligero y efímero.

Los pasos posteriores se me desdibujan; creo que entró la cámara, a juzgar por el diálogo entre el doc y la enfermera:

- ¡Fantástico!
- Sí, ¿verdad?
- Ahí a la izquierda; maravilloso
- ¿Y así?
- Esa foto es muy buena

Con los ojos cerrados, no es el tipo de conversación que una suele escuchar por parte del ginecólogo que le tiene a una colocado un espéculo. Por otra parte, siempre supe que era muy fotogénica…

(*)expresión de aviso, adoptada en la Edad Media, para indicar a los viandantes, que desde una casa se iba a vaciar el orinal en plena calle.

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Hipnosis y FIV

2008-06-18T13:08:00.001-05:00

El lunes pasado comencé con pastillas anticonceptivas y ya tenemos los boletos de avión comprados así que se puede decir que todo está en marcha. Llegaremos a Los Angeles el 23 de agosto y desde allí, nos alquilaremos un auto hasta La Jolla. Faltan esos detalles como hotel, auto y mapas, que tanto disfruto afinando y para los cuales aun tengo dos meses disponibles.

Como cambio de médico, incluímos algunas modificaciones al protocolo, cosa que siempre me alegra el día. Además de las consabidas inyecciones, que incluirán la Santa Heparina para mis anticuerpos anticardiolipinas, tendremos una muy alta dosis de ácido fólico (para la homocisteina/MTHFR) y prednisona (quién sabe para qué).

Otra innovación por parte de quien suscribe surgió la semana pasada, charlando amigablemente con una psicóloga cuya hija tiene, según sus palabras, “un niño de heparina”. Me preguntó si estaría abierta a considerar hipnosis para mejorar las probabilidades de éxito en el tratamiento y ante los ojos divertidos de O., le dije que sí. Por supuesto que estoy abierta. Durante todos estos años he ido logrando tener mi sistema reproductivo abierto, la barriga abierta, la boca abierta y el corazón abierto, no necesariamente en ese orden. ¿Por qué no habría de tener abierto también mi subconsciente? A mí me suena como el paso mas lógico.

Me dijo la doc que sus palabras pueden ayudan a visualizar un resultado ideal y a la vez, expulsar obstáculos subconscientes al embarazo. Alguna gente recuerda posteriormente la sesión, otra no, pero en cualquier caso, los resultados son los mismos. También ha aplicado técnicas similares con el dolor en el parto, con resultados, según ella, sorprendentes.

No hay mucha información en español sobre el tema pero esta página me resultó de lo más interesante y destaco la frase “cuanto más tiempo una pareja ha estado intentando concebir, le es menos probable concebir tanto espontáneamente como con ayuda técnica". Cuanta verdad en tan pocas letras.

Si a todos esos beneficios le añado que sus visitas están cubiertas por mi seguro médico, estoy en la gloria. De más esta decir que tengo un turno con ella para comenzar sesiones el día 23 de junio. Me pregunto si seré capaz de dejarme llevar…

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Un mundo sin razas

2008-06-13T15:29:00.001-05:00

Estaba a punto de pasar un tupido velo al tema que ocupó los tres últimos posts pero, como siempre, la vida se interpone y nos da letra. Solo hay que estar mínimamente atentos.

Esta mañana me levanté con el ojo izquierdo completamente rojo. Descarto la posibilidad de que O. me haya dado un sopapo por la noche porque, aunque siempre se puede aprovechar del hecho de que tengo sueño de oso en pleno período de hibernación, creo que me tiene un cierto aprecio. Como ya es la tercera vez que me pasa en el último mes, decidí ir al oculista.

Después de descartar alergias y problemas de presión, el doc me preguntó, mientras me dilataba las pupilas: “¿Estás tomando algún tipo de anticoagulante?”. Sonreí, suspiré profundo y pensé que la infertilidad ya empezaba a explotarme por todos los ángulos de mi vida.

- Sí, aspirina de bebé, vitamina E y recientemente, Lovenox.
- ¿Lovenox?
- Es un anticoagulante; heparina de bajo peso molecular.
- Ahá… - con la mandíbula semi-abierta y apuntándome con una luz azul intensa en el ojo - ¿y eso por qué?
- Porque estaba haciendo un tratamiento de fertilidad – dije, mientras el lagrimón me caía por la mejilla, más que por el recuerdo del resultado del mismo, por la fastidiosa luz que no dejaba de achicharrarme la pupila.
- ¡Oh! – apartando la silla, para mirarme bien – parece que últimamente todo el mundo está en eso. Los hijos de unos amigos acaban de tener mellizos por medio de un tratamiento y están felices.
- Me imagino, –sonrisa forzada- yo también lo estaría.
- Mi sobrina no tuvo suerte y acaban de adoptar dos niños encantadores. Así como me ves – pelo blanco y cara de gringo- ¡Tengo dos sobrinos de ascendencia coreana!

Realmente, las infértiles estamos cambiando el mundo…
¿O fue Angelina la que empezó?

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Ser o no ser, la eterna duda

2008-06-10T17:11:00.002-05:00

Agradezco el pedacito de sabiduría de cada una de ustedes. Absorbo como esponja las historias de quienes pasaron por un proceso de adopción. Las opiniones de quienes no han vivido infertilidad ni adopción no puedo de dejar de pasarlas por un tamiz. Finito como el de la pulpa de la naranja. Frunzo el ceño, levanto la ceja izquierda, en un gesto muy mío, y recibo el comentario con un sabor agrio en la boca, producto de mi corazón retorcido. No deja de asombrarme la facilidad con la que aquellos que tienen su progenie en casa y a buen resguardo, aconsejan la adopción para los demás. Borrando de un plumazo todo mi derecho al pataleo, a tener miedo, a llorar mi luto por los hijos nunca abrazados. Si total es lo mismo.

Tampoco me sirve el argumento de que la adopción es la ecuación perfecta: madre sin hijo se acopla perfectamente a hijo sin madre. Madre sin hijos tiene muchas alternativas e hijo sin madre puede ser adoptado por madre con o sin hijos. En el horóscopo chino soy serpiente de metal. Me dijeron lo que saben de esas cosas que mi lengua corta más rápido que el acero. Como además soy genéticamente tozuda, sólo basta que me quieran llevar de las riendas para la derecha para que tranque el paso y gire hacia el lado contrario. Como los burros. Alguna vez, alguien se atrevió a insinuar de forma algo insistente, para mi gusto, que tendría que considerar la adopción como una alternativa y todo lo que consiguió de mí fue un “o sea que, encima que no puedo tener hijos, ¿tengo que criar los de los demás?”. La cara que se le quedo fue de póster. Casi llevo mi cámara para perpetuar el momento. Lo sé, la respuesta correcta es “no son hijos de otros, sino hijos de nadie…”. Pero algunas veces hay que poner los puntos sobre las íes y otras veces hay que añadir también las diéresis.

Aún tengo muchas dudas sobre el tema pero estoy empezando a pensar que quizá, posiblemente, sea un escenario potencialmente satisfactorio. Descarto la adopción doméstica porque se lleva demasiado bien con todos mis miedos pero miro con curiosidad la adopción internacional. Procesos breves, trato inexistente con la mujer que los trae al mundo, adopción definitiva. Sé que en el fondo de mi encrespado corazón, aceptar la adopción hoy sería conformarme, elegir el menos malo de los mundos. Pero sospecho que puedo sentir de otra manera, si el tipo de adopción hace que pueda espantar mis recelos. Por lo pronto, tengo como cinco folletos de distintas agencias (compañías privadas sin fines de lucro) que se dedican a la adopción de niños rusos… Ahí están, nuevitos, sin estrenarse, guiñándome el ojo desde arriba de mi mesa ratona.

Para aquellas que han decidido adoptar, ¿lo han hecho a pesar de las vacilaciones? ¿O es que nunca tuvieron reparos? ¿Cómo se hace para seguir caminando de la mano de las dudas?

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Oda a los Miedos

2008-06-04T17:59:00.002-05:00

Como es habitual, los comentarios que me dejan siempre me hacen pensar. Gracias.

Mi respuesta a la pregunta número 2 es exceso de Miedo.

Pero eso no basta; necesito conocer a mi enemigo, si quiero combatirlo. Miedo a lo desconocido no es suficiente, es demasiado genérico; pero pedirle el documento de identidad a los Miedos no es tarea fácil. A ver si logro pensar en voz alta con algún tipo de coherencia. Permítanme la honestidad de hablar acerca del lado oscuro de mi corazón sin tener miedo a morir apedreada.

Curiosamente, el miedo a la maternidad (“¿me querrá?”, “¿podré entenderlo?”, “¿sabré poner límites?””) que algunas de ustedes mencionaron, no está en mi lista. Y no porque crea que voy a ser la réplica de Caroline Ingalls sino porque son miedos lejanos. Es como gastarse el premio de la lotería, antes de comprar el boleto. Además, son miedos comunes con la maternidad biológica y como dice siempre mi padre, “si tantos tontos lo hacen, ¿por qué no lo voy a poder hacer yo?”

Me da miedo el tema de salud; los factores hereditarios que una nunca alcanzará a conocer hasta tener el problema delante de las narices. En casa, una sabe, poco más o menos, con lo que se enfrenta o con lo que le puede llover. Si el chico aprende a jugar al póker por dinero a los diez años o frunce la nariz frente a la comida recalentada, sale al padre. Si está en el cuadro de honor del colegio a los cinco años, es que sale, obviamente, a la madre. Sé que nunca hay garantías de nada, pero aceptar tantas incógnitas me crea ansiedad.

No me asusta la falta de amor. Estoy convencida de poder querer a un niño; a cualquier niño. Bueno, casi cualquiera… (tengo dos o tres en mente, con los cuales tendría que hacer un esfuerzo). Pero me pregunto si ese tipo de amor es el mismo que el que una madre tiene por su hijo y que comienza desde el día en que sale la doble rayita en el pipitest. El “bonding” del que hablaba Majito. ¿Puedo amar a mi hijo sabiendo que viene en camino desde un útero ajeno, aún antes de conocerlo? ¿Puedo estar convencida de que ése es MI hijo; y que sólo por razones del destino, vino a parar a mis brazos después del parto?

Otro factor que me eriza los pelos de la nuca es que la adopción, a diferencia del parto, viene de una historia de dolor, que se lleva de por vida, aunque tenga un final feliz. La historia de infortunios de la madre biológica, las adversidades que la llevan a abandonar a su hijo; mi dolor a la pérdida de la conexión genética y mi escasa habilidad de llevar a cabo una de las funciones que, si bien no me define como mujer, es inherente al género; el dolor del hijo rechazado al nacer. Sé que el sufrimiento y la pérdida son parte de la condición humana pero habiendo pasado por tanto dolor, durante tanto tiempo, me pregunto cuánto más de la misma dosis estoy dispuesta a tolerar.

Y eso me lleva a la Madre de todos los Miedos (que nadie mencionó, por lo que debe ser un fantasma de mi alma egocéntrica): la idea de tener un hijo “compartido”. En este país, las adopciones tienden a ser cada día mas abiertas. Los potenciales padres adoptantes tienen que competir entre sí para ganarse los favores de la madre biológica, quien normalmente elige con quien dejar a su hijo. Los lazos no terminan en el nacimiento y dicen quienes saben, que una relación adulta y armoniosa entre las tres partes involucradas, resulta en beneficio de la criatura. Me parece fantástico en los libros de psicología infantil, pero me pregunto diez veces por día si no seré yo quien termine en el diván. Sé que pareciera una reacción infantil pero si mi hijo siente que tiene dos madres, ¿cómo hago para levantarle el dedo índice y decirle “te lo digo yo, que soy tu madre”?

No tengo las respuestas todavía y los cabos siguen sueltos. Si bien pudiera pensarse que esta alternativa es la más práctica, a esta altura de las circunstancias, el corazón es más que una lista de pros y contras. La búsqueda, sin embargo, con paciencia y sin presiones, no es la parte más desagradable de este camino…

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